Жил-был поэт. Совершенно бездарный. Двух рифм связать не мог. А сюжеты из пальца высасывал – привык в детстве палец сосать.
Жила-была мысль. Шальная мысль. Веселая она была. Бесшабашная. Сегодня здесь, завтра там…
И вот, то ли сквозняк в доме был очень сильный, то ли поэт ухо вострО держал, встретились они в одном теплом и мягком месте. На диване, конечно, а где же еще поэту мысль ожидать. Поняла Мысль, что залетела! Через некоторое время родилось у них стихотворение. Большое и неуклюжее. Рифма хромает, строчки во все стороны торчат. Посмотрела Мысль на то, что родила и… угасла.
Товарищи поэты! Если вы не поэты, не портите Мысль. Может, она кому-нибудь пригодится. Настоящему…
07.12.2013г.