Неприятно себе признаваться, но кажется, я перестал верить . Любая вера или ее отсутствие-это сумма подтверждений . И к сожалению , речь не о религии, а о человеке .
Пора себе признаться, что все это время ты был один . Ты всегда держал эту мысль далеко , ты, как герой романа Булгакова всегда находил аргументы в пользу очередного укола морфия, очередной сладкой лжи, которая временно смягчит боль.
Забавно, что я даже согласился существовать по остаточному принципу . Одна часть тебя с тоской осознает что ты запасной аэродром, а другая радуется и этому. "Выбрали меня ! Ха-ха! Как же здорово ! Не зря я боролся ! Не зря я форматировал свою систему ценностей! Не зря был удобным мальчиком "
А в это время, я всегда понимал, что моя роль в этом детективном романе обречена на провал. Я не хотел быть таким персонажем, я не хотел быть никем , но каждый раз мне напоминали и указывали место .
Место, где ты должен соглашаться , место, где ты имеешь только обязанности , место , где твои желания вторичны. Место, где ты всегда находишься в уязвимой позиции. И я даже знаю того, кто на это согласился . Согласился играть в свою жизнь по чужим правилам в надежде, что его когда-нибудь услышат.
Больше не принимаю эти правила и больше не верю в человека , которому был готов посвятить часть себя .