I Июньский ветерок раскачивал листочки. Антошка у окна на стульчике сидел, В ручонках мамины перебирал цепочки И слушал, как скворец на ветке звонко пел. По дому с кухни разлетался вкусный запах, И мама в спешке созывала на обед. «Ведь завтра праздник!» - вдруг воскликнул басом папа, - «Исполнится сыночку целых восемь лет!» Мальчишка с розовым румянцем улыбнулся И еле слышно, с робостью в глазах, спросил: «А можно, папа, в парк пойдем, когда проснусь я?» Одобрил тот, головку сыну теребив. II Однако жизнь за них решила всё иначе. Отец с утра, собравши серый чемодан, С женой простился, что от страха громко плачет, Антошку нежно много раз поцеловал. И он ушёл, захлопнув двери за собою. Ушёл на фронт, где люди бились за страну, От ран глубоких гибли, истекая кровью, В могилу друг за другом падая одну. III Спустя два года мальчик к маме подбегает. В руке письмо: «Пришло, наверно, от отца.» Мать, с дрожью в теле и с надеждою читая, От строк меняет выражени