Ветер пусть больше клевещет,
Больше слагает молитва.
Мне сон причудился вещий,
Что я в переулке разбита.
Ни как хрустальная ваза,
А как опустевший стакан,
Клеветой опоясана сразу,
За то, что Бог мне не дал.
За то, что свет разукрасил,
Уродские щёки и зубы,
Я скалю кровавую пасть,
На пустые для сердца сосуды.
На холодную серую прядь,
Что падала снегом на осень,
Я жду в переулке опять,
Глаза, покосившие оси…
Холодный вечер субботы,
Ты сменяешь цифры и даты,
Тучи доводишь до рвоты,
Вот так — ему жалко закаты!