На первом курсе журфака нас попросили принять участие в литературном конкурсе, посвящённом Великой Отечественной войне. Нужно было написать рассказ, эссе или стихотворение.
Я решила рассказать о войне от лица моей бабушки. Получилось не так правдоподобно, как я хотела. Но когда бабушка читала мой рассказ, она плакала.
Сегодня я перечитала и не смогла сама сдержаться. Вспомнила бабушку, как она читала этот текст, её слёзы и её детские воспоминания.
Воспоминания
1944-й год
…Раннее утро. Уже не спится. Бойко спрыгиваю с остывшей печи, хотя и лето, но всё же холодно. Неприятная дрожь укутывает тело. Пробегаю взглядом по дому – на печи весело резвятся солнечные зайчики, на подоконнике – высохшая герань; пожелтевшие занавески, чистый пол.
Взглядом утыкаюсь в сторону стола. Знаю, что ничего не увижу, но всё же. Упрямая пустота внутри начинает реветь и возмущаться. Не выдержав, кидаю взгляд на стол. А там, посреди стола, высится кувшин. Да с чем! С любимым парным молоком. Значит, наведывалась баба Дуня.
Баба Дуня живет наискось от нашего дома. Живет одна. Теперь одна. В начале войны получила она похоронку на сына. Сгубила война паренька, напрасно сгубила, зазря… Долго горевала баба Дуня. Только стала приходить в себя, как забрали меньшого. Да и тут вскоре весть пришла, пропал он, говорят, в Брянских лесах…
Вот и остались они вдвоём, баба Дуня, да Дочка – так ласково называла она свою любимицу и кормилицу–коровушку. Трудно им пришлось, хотя, кому нынче легко, время такое – война…
Покорно терпели они все тяжести, не сдавались, выносили всё бремя войны. Да и здоровье уже подводило, но не хотела баба Дуня расставаться с Дочкой. Отдать в колхоз, значит, предать её. А тут, как-никак, но вдвоём. Да и я, бывало, помогу, чем смогу – где травы наберу для Дочки, где воды принесу…
Радовалась баба Дуня такой помощнице, баловала молочком. До сих пор помню этот аромат парного молока, казалось, ничего вкуснее и быть не может.
Срываю полотенце с кувшина – ещё тёплое! Хватаю краюху хлеба и с наслаждением впиваюсь в кружку. От одного вида еды становится теплее на душе, заполняется пустота желудка. Наспех одевшись, бегу к бабе Дуне. Босые ноги ощущают обжигающую прохладу утренней росы – день будет жарким.
1978-й год
…Вот так, шаг за шагом и жизнь проходит, невозвратимо движется вперёд. Строятся дома, города, растут дети, сменяются поколения. Всё бурлит, кипит… Живёт. И лишь воспоминания бередят душу, всплывают в памяти детские эпизоды, омрачённые горькой войной.
Стоишь в очереди за свежей выпечкой, ведёшь оживлённую беседу с соседками, а вокруг слышен лишь весёлый гогот да беззаботный смех детишек, что пришли с мамами за лакомыми леденцами. Сквозь окна пробиваются яркие лучи солнца. Точно так же они лезли в глаза в моём далеком детстве. Но тогда они не грели и не радовали душу – просто на солнце быстрее высыхали слёзы.
Часто вспоминаю маму, её тёплые и шершавые от тяжёлой работы руки, но такие заботливые. Как они согревали холодными вечерами, успокаивали, когда было страшно.
А страшно было всегда.
Нервно дожидаюсь своей очереди. Воспоминания навевают суету в моих мыслях, беспричинную спешку. Каждый день живу как последний, хотя, понимаю, что это не так. Просто осталась детская привычка.
В мечтах всё чаще наведываюсь в детство, постоянные вопросы, а что было бы, если бы не она, эта война? Жестокая, коварная, беспощадная. Была бы жизнь, такая, какая и должна была быть. Беспечное детство, счастливая юность, стабильная мудрость.
Воспоминания…
Этот текст я отправила на конкурс. Когда пришло электронное письмо с приглашением на награждение победителей, я не пошла. Не думала, что моя работа займёт первое место.
За подарком ездила отдельно. Так в моей библиотеке появилась книга Бориса Васильева "Завтра была война". Читали в прошлом году с 10 классом.
"Когда мы однажды пришли на традиционный сбор школы, весь наш класс уместился в одном ряду. Из сорока человек, закончивших когда-то 7-й «Б», до седых волос дожило девятнадцать. А из всех мальчиков, что смотрят на меня с фотографии, в живых осталось четверо..."
Помню о войне. Чтобы всегда был мир.
