На экране выскакивало разное. С механистической уверенностью протягивалась рука. И голос монотонно заявлял: «Чёрное». И субстанция отправлялась в одну сторону.
«Белое». И другая субстанция отправлялась в другую.
Бюро внутренней и внешний сортировки. Когда абсолютно точно знаешь, куда что положить. В какую кучку отправить. Когда вопросов нет. Есть точное знание, что, куда, зачем, для чего, почему. Когда абсолютно уверен, что чёрное, а что белое.
В свою собственную человеческую кучку, естественно, хочется складывать белое. И побольше, побольше его. Если в этой внутренней сортировке попадается нечто, что в категорию субъективно выдуманного «белого» не укладывается, это незамедлительно подлежит уничтожению.
Хотя, нет. Так просто его уничтожить не получается. Чегой-то оно сопротивляется.
Ну, ладно. Тогда надо спрятать. В кладовку. Или в чемодан, под кровать. Ибо нечего портить статистику белого. Белого. БЕЛОГО.
И спатки.
И вот спишь, спишь ночью. И вроде бы никого не трогаешь.
Но откуда этот запах? Запах тлена. Запах падали. Откуда?
Оттуда. Из-под кровати. Из кладовки доносится.
И ты уже просто не можешь дышать. Спать не можешь. Есть не можешь.
«Белое. Должно быть белое», — шепчешь трясущимися губами.
Так и живёшь. И вроде бы всё вокруг белое. То самое правильное, про которое знаешь. Про которое написано в инструкции.
Но задыхаешься.
Ведь так хорошо научился отличать. Чёрное от белого.
В чужие кучки, разумеется, с радостью кладёшь. Чёрное. Чёрное складываешь. А в свою — белое.
Что? Что же не так?
«Почему светлее не становится? Откуда этот запах? Я же знаю. Всё про всех знаю».
И однажды оно прольётся. Отравляющее плотное зловоние внутренней правоты. Правоты выдуманной. Крашенной.
И вдруг окажется, что вся это непродыхаемая плотность — это токсичная краска, которой красишь всё вокруг. Себя. Других. Мир вокруг.
Что это она, медленно сползая, душит. Отравляет. Черно-белая токсичная краска. Уничтожает твою человечность.
Вдруг окажется, что ты смотришь нелепо срежиссированное тобою кино. В котором сюжет — лишь рваное полотно.
Полотно, истерзанное твоими собственными руками. Полотно твоей человечности. Полотно этого мира, тщательно разобранное на части. Сложённое в кучки. Спрятанное в чулан.
Оно было живым. А теперь это лишь кучка. Но было ли?
Действительно ли ты чувствуешь жизнь? Или только думаешь о ней?
А знаешь? Спусти эту краску в унитаз. Эту отравляющую черно-белую краску в унитаз.
Что останется?
Тишина. И пульсирующий мир вокруг. Любого цвета.
Вдруг окажется, что быть человеком — это просто быть. Со всем, что есть внутри.
И если не мазать этой понятной черно-белой краской всё вокруг, то оно просто есть.
Как есть. Как явление. Как дождь. Солнце. Небо. Трава. Цветы.
Как часть этого мира, которую невозможно куда-либо спрятать, не разрушая её и себя.
Мир вокруг просто есть. Каждый просто есть. Такой, какой есть.
Как же много шумит ум. Какой же он «правильный». Говорливый. Но абсолютно бесчувственный.
А что происходит на поверхности твоей кожи прямо сейчас?
❤️❤️❤️
Дарина Никонова.
Благодарю за внимание к моему творчеству.
P.S.: Подписывайтесь, буду рада вам!
Украшения, которые я создаю, тут — Инстаграм и Вконтакте.
А магазин моих украшений и схем тут.