Дождливый Май. Прохладных будней ночь стелилась дымкой над землей. Я Вновь пытаюсь выгнать прочь из мыслей образ твой. Зима осталась позади. Весна минув не обратила на себя внимания. Вместо того чтоб расцвести я увядаю вновь в воспоминаниях. Ведь время лечит, говорят. Проходит боль, уйдет осадок. Вот только время для души - всего лишь навсего остаток. Остаток - сколько ей еще болеть Остаток -сколько помыкаться На этом свете без любви. Остаток , с грустной интонацией. А что душа, коль тело не болит...? Она ему и передаст тот импульс. И мысли в голове переварив Ты чувствуешь что проиграл ей вызов.