Из сборника "Я рукопись" Бывает так, что воешь от тоски, Горчит вода, не тает снег, болит душа. Затянуты тугие узелки. Не разорвать в порыве мятежа… Не перерезать ступленным ножом. Не развязать дрожащими руками. Со мною, неподъёмным багажом, Всё то, что я не смог сказать стихами. Немая прозаическая боль, Под дых ударит подло и коварно. Исполосует поперек и вдоль, Моё… Признав его бездарным… Всё то, что никогда не напишу, Всё то, что никому не интересно. О боже, как я этим дорожу, Несказанным, ненужным, бесполезным. Бывает так – хандришь по пустякам, О чем-то, очень важном забывая. Крадётся вслед за мною по пятам, Всё то, что никогда я не узнаю…
Из сборника "Я рукопись"
Бывает так, что воешь от тоски,
Горчит вода, не тает снег, болит душа.
Затянуты тугие узелки.
Не разорвать в порыве мятежа…
Не перерезать ступленным ножом.
Не развязать дрожащими руками.
Со мною, неподъёмным багажом,
Всё то, что я не смог сказать стихами.
Немая прозаическая боль,
Под дых ударит подло и коварно.
Исполосует поперек и вдоль,
Моё… Признав его бездарным…
Всё то, что никогда не напишу,
Всё то, что никому не интересно.
О боже, как я этим дорожу,
Несказанным, ненужным, бесполезным.
Бывает так – хандришь по пустякам,
О чем-то, очень важном забывая.
Крадётся вслед за мною по пятам,
Всё то, что никогда я не узнаю…