* * *
А ты войдешь, отчаянно бледна,
Сквозь дверь, чуть приоткрытую с балкона,
И сядешь – так сдаются города
В осаде с безнадегою голодной.
Ну, что – казнить иль миловать тебя?..
Я не решил пока, но только знаю:
Когда вот так сдаются города,
Они уже навеки умирают…
На стыке
Я живу на стыке двух миров:
Мир один, людей еще живущих,
И второй, что взять меня готов,
Мир ушедших, под землею ждущих.
**
Я брожу средь чистеньких могил,
Кажущихся мне совсем родными,
Словно я в уюте этом жил,
И теперь томлюсь, живя с живыми.
**
Грань миров тех призрачно тонка –
Метров двести до глухой ограды
В зарослях густых шиповника
Кладбища, где людям новым рады.
**
Нет, кто будет радоваться здесь!? –
Здесь ко всем свирепо-равнодушны.
Странно, но я чувствую, что ждут –
Ждут меня залегшие послушно.
**
Здесь, на стыке, тихо и легко,
И чуть страшно, если уж признаться.
Страшно, что вот это «далеко»
В миг любой с тобою может статься.
* * *
Ну, кто бы мог тебя понять, поэт?
Никто!
И потому довольствуйся ты малым –
Прижмись к подушке, когда свалишься
усталым, -
Пускай забудет о тебе взаимно целый свет.
.