Моя приятельница Соня – женщина необъятных возможностей. Живёт одна, вернее, муж живёт в её же квартире, в соседней комнате, у них даже кухня одна на двоих, но разведены они уже добрый десяток лет и живут просто рядом, как соседи.
Соня – пенсионерка с не самой большой пенсией, но умеет как-то так жить, что на всё ей хватает. Только на юг по два раза в году ездит. Первый, когда у нас снег начинает таять, грязь и бездорожье, она тогда на юг отбывает, чтобы, как она выражается, это тоскливое время пережить, потому что на юге-то в это время всё уже цветёт, но наплыва отдыхающих нет, поэтому и проживание очень дешёвое.
А второй раз едет в самый разгар туристического сезона, чтобы и в море поплескаться, и загар южный в наши северные края привезти да и блистать им до нового сезона. Встретила я её недавно в нашем городке, бежит, вся свеженькая, загорелая, озорная (это, заметьте, в шестьдесят-то пять лет). Кричу:
- Тормозни! Что-то давненько не звонишь мне, что, опять по югам шастала?
- Шастала! – смеётся Соня и протягивает мне пачку фотографий: «Смотри, только что распечатала, подруги же мои в компьютере не фурычат, а посмотреть на мои похождения им хочется. Сами-то сидят, как тыквы, в своих огородах целое лето…».
Но, взглянув на меня, Соня обречённо машет рукой, мол, что и говорить, ты тоже такая.
А я уже досматриваю фотографии и вдруг, не удержавшись, восклицаю:
- Соня! Ты что в этих шлёпанцах и на юг ездила? Им же сто лет в обед, мы с тобой их вместе на распродаже покупали, так я уж выбросила их давно, вот нынче новые, кожаные купила, как тебе? – верчу я ногой чуть ли не перед самым носом Сони. А ей хоть бы хны, на всё ответ готов:
- Ты в своих кожаных до деревенского магазина да обратно шандыбаешь, а я в своих драных – по улицам самого Сочи летаю. Чувствуешь разницу?
Я чувствую не только разницу, но и Сонину правоту и стараюсь направить наш разговор в новое, далекое от путешествий русло.