В своё окно я не видел ничего, кроме мутно-белой пелены тумана. Почти ведь день так - молоко за окном и никакого просвета. Время здесь текло медленно, как и положено в таком месте...
-- А, я вижу, вы ничего не понимаете, и это естественно. Я объясню. Моя история началась со смерти, но смертью, слава Мерлину, не закончилась. Да, вот так!
Когда кто-то умирает, что вы чувствуете? Ну да, всё верно, зависит от того, кто умирает. Люди такие люди, если мрёт кто-то незнакомый, и пальцем не пошевелят. Ну да ладно, преставьте, что умер кто-то близкий вам, без кого вы жить не можете... а? Женщина, любимая... как вам?
Я говорю сейчас об этом спокойно, а тогда... Тогда всё, что я чувствовал - это усталось, жуткая, пригибающая к полу, ломающая ноги абсолютным неделанием подниматься и что-то делать.
В конце концов усталость это даже хорошо. Она даёт чувство, что ты не бездействовал и пытался что-то изменить. Мы понятия не имеем в какой точке берет начало цепочка событий, которая приведёт нас к тому, что мы имеем. А если вы знаете это и готовы прозакладывать голову и жизненно-важные части тела дать на отсечение, то, скорее всего, вы ошибаетесь. Если катастрофа должна произойти, она произойдёт. Если человек погиб, он погибнет в любой ветке реальности, какую ни создай.
Время настолько упрямая штука, что, хоть убейся, только зря потратишь силы. И усталость - меньшее, что ты получишь в итоге. Я возвращался в прошлое 34 раза. Я наощупь искал эту точку, с которой все пошло не так, а в итоге она все равно умирала. Смерть находила обходные пути, выстраивала новые цепочки случайностей, и я опять стоял возле её мертвого тела.
Несколько раз мне казалось, что все получилось, что я разорвал эту причинно-следственную связь, и все будет хорошо. Окрыленный, я возвращался и снова и снова она была страшно и безнадёжно мертва.
Я торговался со смертью мысленно. Пытался предложить себя. Не знаю, почему это не сработало. Наверное, потому, что я лукавил, или недостаточно сильно этого хотел. Катастрофа? Может ли смерть одного человека быть катастрофой? Я не знаю. Наверное. Я столько раз видел как она умирает, что теперь словно и сам как-то умер. Что-то внутри умерло совершенно точно.
Почему время так упрямо? Почему все эти взаимосвязи, как паутина опутавшие нас, не дают переиграть итог короткого промежутка этой игры? Потому что игрок должен выбыть?
Я слишком рационален, чтобы вопрошать небо - чем она это заслужила? Я просто боролся. И, когда я в очередной раз увидел её смерть, что-то надломилось во мне. Я вдруг отчётливо осознал, что в предыдущей жизни нечего менять, если она так важна для меня. Разве что сделать свою жизнь без неё. Отправиться в ту точку, где мы встретились когда-то, и помешать самому себе её встретить. Может быть тогда она останется жива. И в тот момент я понял, что мне жалко не её, а себя без неё.
Себя я все время жалел, о себе думал, вспоминая её. С себя и следует начать. Я достал маховик времени, не торопясь вспомнил дату, обстоятельства...
Она была удивительно хороша в этот день. Спешила на встречу, бежала по улице, вся такая деловая и решительная... Вот она останавливается на переходе, смотрит в телефон, поворачивается и бежит к кофейне на углу.
Все правильно. Я разолью на неё кофе, который она сейчас купит, буквально через пару минут. Мы повздорим и начнётся то, что в литературе называют судьбоносной встречей. Как хорошо, что самого себя я запер в квартире, сломав ключ в замке. По логике, можно даже не подходить к ней, но чтобы её не облил кто-то другой, это сделаю все же я.
Вот она отпивает кофе, обжигается, спешит к переходу. Мигает зелёный. Самое время.
Я подошёл сзади, толкнул её под локоть, так чтобы она сжала пальцы и кофе выплеснулся прямо ей на блузку. После этого ускорил шаг и потом фактически побежал. Вряд ли она бросится меня догонять, да и не догонит, конечно...
Подножки я заметить не мог, поэтому не просто растянулся на асфальте, а прямо таки грянулся на него и несколько раз перевернулся, хорошо приложившись головой. Когда открыл глаза, надо мной стояла она и ещё кто-то...
- Он украл у вас что-то?
- Что? Нет, конечно, но какой урод, облил с ног до головы!
- Я случайно, - промямлил я, пытаясь встать и понимая, что повторяю свои же слова.
- Случайно или нет, но ответить за это придётся!
Глаза серые и прям злые-злые. Но какова наглость? Из за какого-то дурацкого кофе она опять пытается обеспечить свою собственную смерть!
- Знаешь что?
- Что?
- Да пошла ты знаешь куда?! Обливиэйт!*
Следователь внимательно наблюдал как самопишущее перо заканчивает показания обвиняемого. Потом встал.
- Визенгамот вынесет решение по вам на следующей неделе. Зря улыбаетесь. Бардак, который вы устроили в магловском Лондоне повлиял на все магическое сообщество. Министерство просто в бешенстве, вы удалили из реальности почти 20 лет работы отдела мракоборцев, и восстановить ничего нельзя. Один Мерлин знает, сколько последовательностей вы нарушили, двенадцать почтенных семей волшебников готовы подать на вас в суд повторно, и самое главное - вы забываете об материальном ущербе. Сгорели шесть домов в разных временных отрезках и детский приют. И наконец жертвы: смерть одного из воспитанников приюта, Тома Реддла, тоже на вашей совести. Так что советую найти хорошего защитника. Кстати, волшебница, к которой вы применили заклятие забвения, подавать на вас в суд не стала.
*Обливиэйт - заклятье забвения
Все истории автора -- Смотритель маяка
#время #последствия #путешествия во времени #магия #всякая всячина #смотритель #смотритель_маяка