Посредине травы. Где кузнечик блаженный стрекочет упаду вниз лицом и услышит заплаканный бог, те четыре строфы, над которыми время хохочет... Бог возьмёт карандаш и устало шагнет за порог... Ты проводишь его. На меня он немного похожий.. И от гари лицо вытирает, как узнанный лик. Как упавший в траву... Нет, не воин, а просто - прохожий... Нищеброд и поэт, что к рукам твоим нежно приник...
Посредине травы. Где кузнечик блаженный стрекочет
упаду вниз лицом и услышит заплаканный бог, те четыре строфы, над которыми время хохочет... Бог возьмёт карандаш и устало шагнет за порог... Ты проводишь его. На меня он немного похожий.. И от гари лицо вытирает, как узнанный лик. Как упавший в траву... Нет, не воин, а просто - прохожий... Нищеброд и поэт, что к рукам твоим нежно приник...