Найти в Дзене

Мансарда. Фрагменты ненаписанных книг

Я умирал. Я ощущал это вполне отчетливо и был готов. Лежа ничком на своей смятой и несвежей постели в своей крошечной и душной мансарде под раскаленным каким-то бешеным солнцем крышей, я всем телом ощущал толщу знойного летнего воздуха надо мной вплоть до стратосферы. Он пылал. Я задыхался. Этот воздух вокруг меня был горячим и пыльным настолько, что раздирал мою носоглотку при каждой попытке сделать вдох и я больше не хотел пытаться. Я умирал. И все же мозг, упорный в своей борьбе, посылает какие-то сигналы неизвестно куда – первобытные механизмы, скрипя, продолжают работать и вот мои легкие наполняет этот густой и несвежий, пронизанный запахом моего пота, воздух. Он наполняет меня как сосуд – до края, безжалостно заполняя остававшееся пустым по чистому недоразумению это пространство внутри меня, но не приносит ни свободы, ни облегчения. Воздух в пространстве моей комнаты настолько плотный, что противится любой возможности сделать выдох и вместе с тем, прижимает к полу каждый сантимет

Я умирал. Я ощущал это вполне отчетливо и был готов.

Лежа ничком на своей смятой и несвежей постели в своей крошечной и душной мансарде под раскаленным каким-то бешеным солнцем крышей, я всем телом ощущал толщу знойного летнего воздуха надо мной вплоть до стратосферы. Он пылал. Я задыхался. Этот воздух вокруг меня был горячим и пыльным настолько, что раздирал мою носоглотку при каждой попытке сделать вдох и я больше не хотел пытаться. Я умирал.

И все же мозг, упорный в своей борьбе, посылает какие-то сигналы неизвестно куда – первобытные механизмы, скрипя, продолжают работать и вот мои легкие наполняет этот густой и несвежий, пронизанный запахом моего пота, воздух. Он наполняет меня как сосуд – до края, безжалостно заполняя остававшееся пустым по чистому недоразумению это пространство внутри меня, но не приносит ни свободы, ни облегчения.

Воздух в пространстве моей комнаты настолько плотный, что противится любой возможности сделать выдох и вместе с тем, прижимает к полу каждый сантиметр моего тела, стремясь заполнить собой максимальный объем мироздания. Он давит так сильно, что легкие просто выплевывают из себя некую смесь газов - и я выдыхаю.

Опять. Со стороны, должно быть, это напоминает дыхание, но это не так.

Я умираю. Я переворачиваюсь на бок и максимально вжимаюсь в стену, которая в первую секунду кажется прохладной, поворачиваюсь к этому миру обнаженной спиной - потом скажут, в знак силы, внутреннего противопоставления себя Вселенной, или слабости - это уж как им будет угодно, в любом случае, на самом деле это полнейший бред.

До моей смерти осталось еще очень много времени, но сомнений нет – я умираю. Каждое мгновение своего никчемного существования. Со стороны это, должно быть, напоминает жизнь, но я-то знаю – это просто очень длинная смерть.

Из всех ненаписанных книг, эта - моя любимая. Этот парень на мансарде часто посещает мои мысли, но я до сих не знаю, чего он от меня хочет. Может, его время еще не пришло, а может, оно уходит прямо сейчас.

#фрагменты ненаписанных книг

#проза #прозаическая миниатюра

#самиздат #авторы самиздата