За окном запутались в снах вёсны,
Небо всё в тревожной синеве.
По ночам не падают вниз звёзды,
Не шуршат, как прежде, в мураве.
В голове моей мелькают мысли,
Да и те, порою, невпопад...
От тебя не получаю писем,
Зуммеры айфонные молчат.
И стихи безудержным потоком
Не ложатся на тетрадный лист...
Тенью взгляд скользит зеленоокий,
Вопрошая, что же ты молчишь?
Не молчи, скажи хотя бы слово,
Чтобы не тревожилась душа...
... Вот и в каплях, нежно-бирюзовых,
Проявилась живопись дождя.
* — «Живопись дождя», ирландский художник МакКрори.
За окном запутались в снах вёсны,
Небо всё в тревожной синеве.
По ночам не падают вниз звёзды,
Не шуршат, как прежде, в мураве.
В голове моей мелькают мысли,
Да и те, порою, невпопад...
От тебя не получаю писем,
Зуммеры айфонные молчат.
И стихи безудержным потоком
Не ложатся на тетрадный лист...
Тенью взгляд скользит зеленоокий,
Вопрошая, что же ты молчишь?
Не молчи, скажи хотя бы слово,
Чтобы не тревожилась душа...
... Вот и в каплях, нежно-бирюзовых,
Проявилась живопись дождя.
* — «Живопись дождя», ирландский художник МакКрори.