«Вот как вы думаете, можно своих детей любить по-разному?» Это был почти крик души молодой женщины, волею случая оказавшейся моей попутчицей в самолёте. Она летела с дочкой. Полёт оказался дольше запланированного, с неожиданной промежуточной посадкой на запасном аэродроме из-за погодных условий в пункте назначения. За несколько минут до этого возгласа она эмоциональным шепотом обсуждала что-то по телефону, вроде бы с мужем. Шестилетняя дочка сладко посапывала ещё с момента посадки в самолёт. И все наши нелётно-погодные приключения проходили мимо ребёнка. А женщина явно нервничала. И, похоже, что разговор она начала, чтобы как-то сбросить накопившееся напряжение. «Конечно, можно» - лениво ответила я. Глаза моей попутчицы округлились, и она недоверчиво уточнила, есть ли у меня вообще дети. Дети есть, четверо, люблю всех абсолютно по-разному. Они же у меня разные. Невозможно любить разных людей одинаково, даже если эти люди - твои собственные дети. Женщина выглядела обиженно-расстроенной