Сколько мне было... Девять, десять... Лето. Будто выгоревший на солнце день.
Я один иду из ближайшего леса в деревню. На мне темно-синие коротковатые школьные штаны, кеды, бледно голубая с короткими рукавами рубашка. Корзинка в руке...
Иду через поле... Вернее, через разнотравный луг. Я не пошёл в обход по тропе вдоль высоких кустов, а двинул напрямик...
Травы были тугие, высокие и низкие, заплетающие ноги, затягивающие...
Казалось, что совсем рядом, впереди, дорога, по которой изредка проезжают машины, а за ней - огороды, дома. Вон - и наш...
И я иду, с трудом переставляя ноги. И все эти разные травы - мягкие, щекочущие щиколотки; высокие, будто хватающие сильными зелёными руками за колени и бёдра; вьющиеся вокруг стеблей трав и цветов, плетущие прочное зелёное кружево - все они держат меня, не отпускают, тянут в зелёную глубь...
И посреди белого дня, на виду у недалёкой деревни, меня охватывает ужас. Я изо всех сил, разрывая стебли, приминая траву, бегу, рвусь к спасительной дороге...
Упал я уже у самой дороги, но и не подумал собрать высыпавшиеся из корзинки грибы, а обдирая пальцы и коленки выбрался по высокой насыпи на эту чёрную, пахнущую асфальтом новую дорогу.
И только тут перевёл дух, оглянулся: зелёные неспешные волны качались под тёплым ленивым ветерком, и не было видно уже моих следов, как не было бы видно и меня, упади я там, в травах...
Чувство огромности, непонятности мира охватило меня, наполнило жутковатым колким восторгом...
Мимо проехала грузовая машина. Я шёл по дороге, потом свернул на мягкую родную тропку... И всё забыл...
И теперь, через много лет, проснулся среди ночи и ярко вспомнил те удивительные, гибельные травы из детства...
