Зачем Вы стоите на моём пути? Наверное, живая. И красивая, Наверняка. На взгляд прохожего. Говорите о Версаче и уринотерапии. Размышляете о ЗОЖ, Никого не ждете, Флиртуете с ненавидимым возрастом, Лицемеря и унижаясь - в неловком заигрывании с ним. Боже! Да разве же я с укором? Нет- нет! Ведь я не охальник, Смотрящий недоуменно не на свою жертву, И вроде бы, Вас понимаю, Растерянную. Собирающую себя - по Памяти. Помню. Когда-то был так же занят собой, Занимая себя. У себя. По-свойски. Начиная сначала еще не оконченное, И только от зеркала пряча свою плешивость! Так что не говорите мне о брутальности, Не пересказывайте сказки недоучки-модистки, Потому что эти розовые штанишки Вам - не к лицу, даже если и по карману! Смею? Да, я смею думать, Что Вам совсем не пятнадцать, И нет в "Жизни вне возраста" Смысла Её - Любви! Полюбите же хоть чёрта лысого, Чтобы, наконец, излечиться От этой любви к себе! Которая так похожа на ненависть ... Когда вы стоите на моём пути, Такая живая, такая кра