Кто бы мог подумать, что это произойдет? Ладно, вру. Я! Да и, впрочем, предпосылки были давно, поэтому все вокруг замечали, только я отказывалась признавать очевидное. Я мечтала стать писателем с детства. Когда-то давно во мне зародилась эта мечта и не давала покоя на протяжении долгих лет, заставляя постоянно что-то писать. Однако писала я в основном в стол, не показывая никому из знакомых. Мне было сложно делиться своим творчеством. Еще труднее было признать, что умею создавать нечто интересное. Всю свою жизнь я была самым главным критиком для себя, не давая ни единого шанса своим текстам. Хотя нет, шансы все же были, я пыталась. Правда от слова "пытка", а потом судорожно пряталась в твердую скорлупку, бережно храня и пряча от мира то, что создавала. Я жила в иллюзии непременной идеальности. Либо сразу шедевр, либо можно даже не пытаться. Самое сложное - позволить себе развиваться в выбранном направлении и допускать ошибки, делать как можешь. Но у меня не получалось. Всегда внутри не