- Ну пожалуйста, иди уже спать, - в который раз простонал я, сдавив руками больную голову.
Голова у меня до этого никогда так не болела. Это был не вечер, а какой-то ад. Разумеется, в состоянии, близком к нормальному, я обычно не ложился спать в девять вечера, но сейчас мне это было необходимо настолько, насколько ей было необходимо дописать роман. Поэтому она не изменила своей привычке ложиться в три часа утра ради какого-то там меня.
- Не-мо-гу! - пропела она, не переставая стучать пальцами по клавиатуре. - У меня рабочая лихорадка!
- А у меня — обычная, - проныл я и с головой накрылся одеялом. Но даже сквозь него я слышал шуршание клавиш, даже сквозь закрытые веки видел тусклый свет настольной лампы, который казался мне нестерпимо ярким. Или это ослепительные вспышки пульсирующей боли?
- А когда ты допишешь? - слабым голосом спросил я в сто пятидесятый раз.
- Через пять минут, - последовал неизменный ответ.
Возможно, конечно, что эти пять минут не были пятью часами — наверное, это мне просто так казалось из-за невыносимой боли, которая растягивала противные, медленно ползущие секунды в неизбежную вечность.
- Мне не терпится прочитать, - сжимая виски руками, выдавил я в надежде на то, что лесть поможет мне.
- Тогда жди, - звенящим голосом ответила она и, бросив на меня сердитый взгляд, снова окрылённо застучала по клавишам — мысль о скором завершении её самого-грандиозного-романа, несомненно, радовала её гораздо больше, чем моё (не)желание его прочитать.
На самом деле она была не такая уж бессердечная. Весь этот мучительный день и ещё более мучительный вечер она постоянно отвлекалась от работы, чтобы принести мне таблетку, стакан воды или мокрую тряпку на мой горящий огнём лоб. Но сейчас она наотрез отказывалась отложить работу до завтра или хотя бы уйти на кухню.
- Не могу, - говорила она и добавляла поучительным тоном: - Там атмосфера не та. Вдохновение может исчезнуть. А это уже ка-та-стро-фа! - она не могла усидеть на месте от переполнявшего её счастья.
Я откинул одеяло и перевёл изнурённый взгляд на вечернюю улицу за грязным оконным стеклом. Над туманными крышами домов зловеще поднимался закат — лилово-серые рваные облака, снизу опалённые исступлённым кровавым сиянием солнца, которое, как мне казалось, вливалось мне прямо в голову, готовую взорваться от боли. Комната, наполненная запахом кофе, тонула в огненном пламени заката.
Я закрыл глаза, опустив отяжелевшие веки, и слушал, как страшно и медленно стучит сердце. До меня доносились чуть слышные крики детей с улицы, лопающиеся звуки клавиш, которые казались мне ударами молотка, и тихий шёпот:
- Это никуда не годится… И чем я только думала, когда это писала? Ужас, ужас… Этот абзац нужно в другое место… Нет, лучше оставить так… Но я же не могу всё оставить так!
Я не заметил, как боль начала постепенно утихать. На меня наваливался сон, ещё сильнее придавливая к кровати. Но вскоре, а может, и в три часа утра, меня разбудил крик:
- Дописала!
Приподнявшись на локтях, я увидел, что она прыгает по комнате и, кажется, собирается кинуться меня обнимать.
- Молодец! - ответил я, вовремя успев выставить перед собой руки. - А у меня вот… голова прошла!
- Отлично! - она просияла. Потянулась, разминая спину, и сказала: - Пойду перекушу… Я сегодня точно не усну!
Из всех писателей она была самой безответственной в плане здорового образа жизни. Но мне это не особо досаждало, и потому я, пытаясь подавить зевоту, ответил:
- Иди, конечно.
- Спокойной ночи! - она отправилась на кухню.
Перед тем, как вновь погрузиться в сон, я глянул в окно. На город надвигался рассвет.
#проза #рассказ