босой душой по острому стеклу
разбитой в неизбежности посуды
бесшумно выйду в яркую весну,
очнувшись от тебя как от простуды.
нет, ты не гнал, но рядом – ни к чему...
и под собою росных трав не чуя,
забыть дорогу к дому твоему -
пожалуй, это всё, чего хочу я.
не выплакать... под утро эта боль
привычно ляжет словом на страницу.
я знаю, милый, это не любовь..
но ведь она, она могла случиться…