Как поэт начинающий еще не до конца во многом разобравшийся пытаюсь все мысли в порядок привести. И вот заметила , что то как пишу статьи и стихи сильно отличается. Ну во первых статьи , они как школьные сочинения , в голове всегда намечается некий план по которому и пишется статья и думаю , что и рассказы пишутся так же.
А стихи ? Я пишу именно про себя , как говорится за других не скажу. Но с ними все по другому. В начале рождается или можно сказать появляется то , что зацепило, всплеск эмоций некий , а за тем первая строка . Да именно первая строка и есть и план и сюжет и тема и идея и кульминация.
Одна строка и умер стих.
На время может он затих.
Слова застряли где-то глубоко.
Не скажешь все , порою тяжело.
Одна строка и умер стих.
И сколько было их таких.
Быть может время не пришло.
Придется подождать еще.
Одна строка и умер стих.
Нужно завести тетрадь для них.
Мной начатых и не дописанных.
Но очень , очень искренних.
И еще не знаешь , что дальше и не знаешь каким он будет или может на ней , на этой первой строке и закончится всё. С октября 2021 года начала записывать по возможности , не всегда с ручкой и тетрадью. Скажете можно запомнить , а потом записать . Не выйдет , их за день в голову столько приходит , сума сойдешь если все запоминать станешь.
По началу я их старательно записывала , бывало добегу до дома , дрова по быстрей с рук скину и за ручку и пишу пока не забыла. В день иногда больше десятка записывала , но вскоре поняла , что не долго и упасть ))).
И так строка первая написана , а что дальше ? А вот дальше самое интересное происходит . Все следующие строчки сами пишутся и как под диктовку и не как в статье , где думаешь , а что еще написать , может там то и там добавить , тут вычеркнуть. Со стихами не так , каждое слово уже "намертво" и уберешь одно и всё уже не то и считай стих пропал.
Многие поэты про вдохновение пишут и , что ждут когда посетит , а я не жду . С детства строчки в голове сами и круглый день . Про качество стихов спорить не стану , да мои не идеально правильные , не "высиденые " и нет стихи для меня не работа , а удовольствие. Но , что знаю точно они про меня , они это я и честные .
У серого неба разрывом просветы.
И поиск с надрывом , где же ответы.
Луч редкий касаясь на миг оживит.
Но кажется больше ни чем не удивит.
И ветер по веткам так вяло гуляет.
Цель потерял , что дальше не знает.
Снег понимает свою бесполезность.
Весна всё равно для него неизбежность.
А не исчезнешь и сколько начертано.
Жить надо пока всё до дна не исчерпано.
Читаю я рассказы у одного автора , подписчиков у неё уже более 50 тысяч . И она частенько пишет , что устала , что главу дописать не смогла , отдых нужен , а главы коротенькие и верю ей. Другое дело стихи ...