Передёргиваю плечами,
слушаю шелест.
О, нет, не крыльев.
Они были раньше, они будут позже.
Сейчас у друга - пускай поносит,
попугает врагов и знакомых
из своего прошлого - чужой расцветкой.
С перьев капающими самоцветами.
Знали ли, что бывают друзья,
которым можно оставить
присмотреть за крыльями?
Передёргиваю плечами,
слушаю шорох.
Шкуры, сухой отслоившейся кожи.
Уже не больно.
Не саднит и почти что не чешется.
Птенцом богомола слушаю шорох
своей прошлой кожи.
Нет, какие-то крылья там всё-таки были,
но кто ж теперь вспомнит
снятую кожицу с абрикоса
в августе стаявшем в памяти
как пепел счетов
в небрежности апокалипсиса.
Хожу по дому, улицам
слушаю шорох.
Мертвенный шорох
своего прошлого.
В глубине пробегает дрожь
по тому, чему не ищу пока слов.
Жду, пока сами прорастут, прорвутся наружу
- горячие, жадные, гладкие.
Мокрые - как всякие новорождённые.
Хрусткое, сухое, хитинистое
расколется хрустальной вазой.
Останется хрупким памятником
на пыльной дороге к морю
- пугать прохожих, завораживать
их детёнышей
бездумной пустотелой диковиной
порождающей бездны снов
о почти невозможных чудовищах.
Вот тогда будет слово.
А не скрип жвал монстра
сновидящего своё прошлое,
в котором у него кровь была тёплой.
И это чего-то стоило.
28 февраля 2016
#стихи и сказки от ольги таволги
#шаман #шаманские практики