Вам, может быть, знакомо это чувство: когда пытаешься уйти от мыслей, которые бесконечно больно ранят, то наплывают другие, очень странные, из далекого прошлого. И ты натужно пытаешься понять, насколько ты точен в деталях, вспоминая его. Я проснулась в классе русского языка и литературы своей 203-й школы. Сдавала экзамен Вере Павловне, самой прогрессивной преподавательнице всех времен и народов. Она поработала в посольской школе в Будапеште несколько лет, для нее не существовало никаких внешних и внутренних барьеров, никакого страха в стране, продолжавшей строить коммунизм. Это она поручала мне писать сценарии литературных композиций, которые мы ставили на сцене актового зала. И самыми незабываемыми были Осенний пушкинский бал, который мы хотели оставить в качестве традиции, переступая навсегда школьный порог, и спектакль, посвященный 9 мая. Мы тогда поделили невидимой чертой сцену пополам. И в одном пространстве жили наши воины, а в другом - женщины, которые их ждали. Свет падал то