Просто стих. Один из многих,
Что по миру пробегал.
И споткнувшись по дороге
В голове моей застрял.
В черепной коробке пусто,
Эхо гулко бродит в ней.
Вот и стих тот, пьяный в усмерть,
В голове застрял моей.
И затеял что-то с чем-то,
Что никак нельзя назвать.
Я его поставлю в ленту,
Одному мне чтоль страдать?
От стиха в испуге, мигом,
Разбежались по углам
Тараканы, что творили
Прочий, «творческий» бедлам.
Испугавшись этой пытки
Затаились, втихаря.
Успокоить их, попытки,
Все прошли напрасно, зря…
В мыслях снова неполадки.
Дабы не случилось бед,
Вот пришлось мне взять тетрадку,
Чтоб фиксировать тот бред.
«Бред – про что?» - спросил читатель.
В том и минус есть. И плюс.
Я хоть вовсе не писатель,
Но, наверно, поделюсь…
Смысла в том стихе немного,
Впрочем так, как и всегда.
Не судите очень строго,
В целом – там одна «вода».
Ведь возник он на «халтурке»,
В суете и на ходу.
Рифмы лились, что ошурки,
Содержа белиберду.
Было там и про зарплату,
Что никак не отдадут.
И про новые заплаты
На спецовке, там и тут…
И про лес, который манит
Птичьим пеньем вдалеке.
По тропинкам, утром ранним
Пробежаться налегке…
И грибов весенних, вволю
Не спеша пособирать.
Душу лесом успокоить
И о лесе вспоминать…
И послать все беды нафиг,
Позабыв о них, как сон…
И ещё про чёртов график…
И про таинства времён…
Про галактики и горы,
И про новый инструмент.
Старый он. И сдохнет скоро.
Может даже сей момент…
В общем, стих про всё и сразу
Поселился в голове.
Я его излил, заразу,
И забыл как в страшном сне.
Ведь нельзя его, поверьте,
В бестолковке оставлять.
Почитайте и посмейтесь,
Завтра вспомните опять.
И ещё раз посмеётесь
И с утра улыбка вам,
Гарантирую – вернётся!..
Иль взгрустнётся по стихам…
Но, о грусти рифмы к чуду
Я не стану добавлять…
Еду к дому. Скоро буду
Ужинать, курить и спать…
27.04.2022г. Е. Баюрин.
