Любишь меня?

Грешна несовременностью. Люблю читать, наблюдать за игрой актеров-самородков, слушать неординарных музыкантов. Счастливое свойство характера: радоваться чужим талантам, наблюдать, как они цветут и, по возможности, изучать грани бытия и их глазами. Так, недавно, совершенно случайно, отыскала на просторах интернета известного эссеиста. Теперь я его читатель. И вроде как по духу человек не совсем мой, и спорю с ним в душе, и не соглашаюсь со многим, а все равно жду каждое новое эссе. Потому что талантливо, потому что он знает и любит литературу. Знакомиться с ним в реальности или в сети нет необходимости. Мне интересно его читать. Сегодня глубокий и талантливый литератор - ископаемое. И вот за возможность узнать тех, с кем в жизни не суждено встретиться, но мимо кого пройти было бы большим упущением, я благодарна сети. Хотя, если быть честной, серьезно к ней не отношусь. Интернет для меня, скорее, – большое игровое поле. Я не так давно это поняла. Каждый играет в свою игру. Такая вот универсальная застревалка для любых возрастов, которая детям сумела заменить лапту и здоровый дворовый футбол, а взрослым - походы в театры, посиделки или совместные поездки в горы. Шучу, конечно, но капля правды в этом предположении есть. Чувствует душа, что не все ладно с технологически-массовым увлечением. За каких-нибудь четверть века оно оказалось способным не только приручать к себе людей, но и странным образом ежедневно заинтересовывать, привязывая, формировать сознание с попытками им управлять. Одним словом, морочить. Иногда интернет-пространство напоминает мне виртуоза парикмахера, который собирает рассыпавшиеся волосы в прическу по требованию: повседневная, на выход, для особо торжественных случаев… И ты уже не ты, а чья-то фантазия о тебе. Да и кто в сети подлинный? Разве что юные? Они яркие, честные, порывистые. Они про себя не так много знают, да и про жизнь тоже. Они демонстративны, но не повально, они засыпают вселенную вопросами с пристрастием. И не просто ждут, а требуют ответа. Это потом, когда слегка повзрослеют, время и эмоции причешет опыт. Жизнь потечет, как река или потянется, как хвост за котом. А пока… А пока в мою личную медитацию ( 24/7 ) ветром влетели яркие, искренние строки стихов Александры Ардовой. Теребят мое сонное пространство, словно весенняя птичья трель, оживляют сухие травы свежей порослью, журчат мелодией ручьев или удивляют мудростью не по годам… А сквозь строчки просвечивает душа Александры не как радуга, а как миллионы ее оттенков. Мой любимый Карен Джангиров – мужчина-мужчина. Александра Ардова женственна-женственна. Чем они похожи? Талантом? Не только. Может быть, умением быть множественными, разными в своем творчестве. Настолько разными, что трудно предположить, сколькими гранями сияют кристаллы их душ… Они оба пишут о любви. У них это получается не сахарно, не прилипчиво, не навязчиво. Эти поэты знают, что подлинная любовь заслуживает тишины. А нелюбовь? Они тоже о ней пишут. Но их нелюбовь – это та же любовь. Та же, которой больно, остро, мучительно. Она перекручена внутри, может быть запрятана, но не потеряна… Вот от Александры Ардовой: НЕЛЮБОВЬ По душе тяжёлый разлит бетон И скребутся тысячи бензопил. Я устала, Боже, пошли мне сон. Только тот, где он бы меня любил. *** А кто меня вчера целовал в висок, Сжимал в объятьях — крепко, тепло и много — Потом сжигал, не зная, что я песок. Потом топтал, не зная, что я дорога. Топил меня, не зная, что я ледник, Травил меня — я выжила. Но с рассветом, Шаги отмерив, точно под птичий крик, — Стрелял в меня. Он знал, как убить поэта. *** Встану я ночью — боса, взъерошена. Что-то стряслось? Ничего такого. Вот бы прижаться к тебе — хорошему, Чтоб защитил от тебя — плохого. *** Холод по телу — как тогда. Что-то случилось? — бред. Привет, ты в порядке? Вроде, да. Любишь меня? …