Лишь досмотреть, как умирает день, пожалуй, самое любимое моё. Когда в преддверии сна закрыть глаза, пробежкой по сегодняшнему дню, кольцом по времени и ключиком для завтра. И где-то в подсознании, в глубинах памяти, на тоненьком листе, записаны истории из прошлого, истории такие, что нельзя и вспоминать, истории такие, что находятся под грифом «совершеннейшее секретно», и то, что словно узелки, напоминает, что есть путь, в русле которого мне стоит всё ж идти.
День – как картина акварелью, нельзя ошибку допустить, взять цвет другой, мазок корявый сделать или не дай Бог, больше краски взять, чтоб растеклась и каплями стекала, по бумаге, по щекам, как слёзы. И выбор кисточек – такая же важнейшая деталь, я предпочитаю имитацию белки или колонка, но не всегда можно выбрать кисть, ведь ситуации бывают разные, случается, что кисточка уже в руках, а краску надо выбрать в долю лишь секунды.
Сегодня я писала серый день, с извечным видом из окна и монотонным эхом преподов, откуда-то из дальних гор, из не, почти, реальности, а между серым - молнии из Passenger, да споров о вкусах миндаля и кофе.
И день тянулся, словно нить клубка, такого бесконечного и вовсе даже и не шерстяного, но вот, приходит сообщение и колонок хватает белый цвет и резким, точным и отточенным мазком, рисует полосу, как клавиша рояля, как конденсационный в небе след, а после, голубым, как будущие все мечты, кривые, словно лабиринт. Так много краски, много в ней воды, стекает дальше, за края, как хочется, чтобы мечта, вот так же, капала за рамки дня, и становясь реальностью, той самой, бесконечной и счастливой, как лучшая картина акварелью. И потекли минуты, словно молоко сгущённое, и время за окном ехидно улыбалось, а так хотелось, чтобы солнышко смотрело на меня, а не в те окна, что глядят на запад! Я подмешала охры и немного зелени на корни диких трав, сегодня будет расцветающее небо, я провожу ту вертикальную черту, которая граница между серостью и светом, я время, словно детство, тороплю, я раскручу проклятую планету!
С последними словами выбегаю за порог, навстречу ветру, и навстречу другу, бегу, ломая каблуки, и розовым рисую путь до круга. Стремятся высохнуть в подземке краски, но кисти не засохнут никогда, в наушниках играет что-то о хорошем, аккордами гитар и клавишами, тут же барабаны. И вот заветный выход из глубин!
Я в небе, я парю как птица! Сегодня в голове туман, сегодня можно даже позабыться! И фиолетовая краска, так изменчивого лика, размазана неряшливо улыбка, да Боже мой, какая красота! И я бросаюсь в омут дико, дико! Такие мягкие, такие радостные дни, и я вбираю краски в кисти, и я вожу по бархатной бумаге, кривые линии – мои, и их не отобрать, не вырвать, не замазать! Я обожаю акварель, она как поле с минами – без права на ошибку, а маслом может каждый рисовать, потом исправить, перерисовать улыбку, разгладить кожу, губы тонкие надуть, да в общем, изменить размеры все, цвета и линии, да только всё пустое – то лишь погоня за упущенным вчера, то лишь как видимость безликого и заданного кем-то счастья. Я выбираю акварель, смотрю пред сном на темноту, разглядываю потолок, тихонько улыбаюсь, ведь мои краски – это жизнь, а тех, кто пишет маслом – лишь наброски.
#творчество #культура #литература #литературное творчество #рассказ #краски #акварель #романтика #влюблённость #юность