А ты спроси его: зачем ты пишешь, а?
Чего тебе спокойно не молчится?
А он ответит: просто так. слова
выходят сами, будто бы синица
– её в руках не сдержишь. ввысь стремится,
а долетев до облаков – падёт на земь.
такая вот крылатая самоубийца,
в полёте обратившаяся в тень.
а эти тени падают. и вновь хотят разбиться.
особо в полдень – страшная жара
нет, никого не доводила до добра,
особенно когда ты маленькая птица.
поэтому пишу. поэтому поэт.
ведь кто-то должен схоронить синицу?
в хрустальный гроб на сорок с лишним лет
не как плохую девку, как царицу!
А ты пожмёшь плечами, в мыслях: идиот.
Какую чепуху наплёл! Про эту вот синицу.
Зачем же отдавать себя всем воробьям по лицам?
Намного лучше был бы, скажем, крот:
Сидит себе в земле, и носа вверх не кажет.
Живёт в теми, зато и без врагов.
Нет, только идиот нам про синицу скажет
– гоните в шею. Знайте – пустослов.
#лесс_не_лес
#поэзия 21 века
