Папа стоит с этой своей картонкой у своего театра, как дурак. Как те, кто просит на вокзалах: «Украли все деньги, помогите вернуться домой».
И только если подойти ближе, прочтёшь: «Режиссёр нашего театра Михаил Копейкин осуждён незаконно».
И дальше ещё. Дальше никто не успевает прочесть, все мимо бегут. Так он и стоит. Это у него называется «пикет». Ну-ну. Я боюсь, что придёт полиция, ему заломят руки и поволокут куда-то. Или что будут смеяться, показывать на него пальцем.
Но выходит ещё хуже. Никто не обращает внимания, люди отводят глаза и проходят мимо. Никому не интересно. Совсем.
Я отошёл подальше, чтобы не попадаться ему на глаза. Надо уйти, но никак не уходится, — ошиваюсь за деревьями и смотрю. Два часа уже стоит. Безумие какое-то. Безнадёжное безумие. Ничего не произошло.
И отец снял табличку и пошёл в театр. Играть стул. Или слона. Ещё бы хобот свой надел и уши и вышел бы так.
Я оторвался от дерева и пошёл к метро. Домой не хотелось, и я зашёл в кафе. Даже не кафе, а так — хачапури, пирожки с картошкой; зато кофе в пластиковом стаканчике дешевле, чем в автомате. На картонный стаканчик у меня нет денег (и никогда не будет). Я не хочу зависеть от денег, да и от кофе тоже. Поэтому взял самый невкусный, обычный эспрессо, без молока, без сахара. Сижу и давлюсь им, как дурак. Тут же ввалилась компания, два мужика и крупная женщина с короткой стрижкой. Голос у неё низкий, почти мужской: заказала три пива, на всех. И они сели за мой стол, не спрашивая, — я тихо отполз на подоконник. (С одной стороны, больше места не было. С другой — можно же хотя бы спросить? Из вежливости? Я, значит, совсем мебель, меня можно не замечать, как и моего отца с его дурацким плакатом?..)
Я решил вырабатывать стенку. Не слышать, не обращать внимания, о чём они говорят, — если я не могу изменить окружающий мир, значит, должен изменить своё отношение к нему. Не хочу вообще никаких отношений с миром вот этих вот людей; пусть они отдельно, я отдельно; мне есть о чём думать и без них (о чём?!.) — я ведь не идиот какой-нибудь с пустой головой, нет же?.. (Да.)
— Творогов, — вдруг сказала эта женщина с короткой стрижкой. Я вздрогнул.
— Ну, нет, — сказал один из мужчин.
_______________
Фрагмент из книги Нины Дашевской "Поиск звука. Творогов"
#книги #книги для подростков #литература