Я не стал городским поэтом, Чуждым домыслам вопреки. Мне поля с туманным рассветом Во сто крат милей, чем дворцы. Мне милее закаты над лесом, Мне милее вишни в цвету. Я не стал городским поэтом В Петрограде, в Летнем Саду. Пусть Нева закована в латы. Пусть «Кораблик» плывёт в облаках. Только тянет, где русские хаты, Где деревни застыли в снегах. Где наполнены синью озёра, Где блестят заливные луга, А шиповник растёт вдоль забора, И берёзовый сок как слеза. Где наполнены синью озёра, Где блестят заливные луга, А шиповник растёт вдоль забора, И искрится на солнце река. Сентябрь 2016 Семёнов Алексей Альбертович
Я не стал городским поэтом,
Чуждым домыслам вопреки.
Мне поля с туманным рассветом
Во сто крат милей, чем дворцы.
Мне милее закаты над лесом,
Мне милее вишни в цвету.
Я не стал городским поэтом
В Петрограде, в Летнем Саду.
Пусть Нева закована в латы.
Пусть «Кораблик» плывёт в облаках.
Только тянет, где русские хаты,
Где деревни застыли в снегах.
Где наполнены синью озёра,
Где блестят заливные луга,
А шиповник растёт вдоль забора,
И берёзовый сок как слеза.
Где наполнены синью озёра,
Где блестят заливные луга,
А шиповник растёт вдоль забора,
И искрится на солнце река.
Сентябрь 2016
Семёнов Алексей Альбертович