В старом зале, музыка звучала,
Играла девица, о семнадцати лет...
Её пальцы, ловко порхали,
Клавесин, был для нее всем...
В мелодии, той старинной,
Она нашла, свою боль и гнев...
Любовь, ее без ответа...
Она не видит свет...
Все пройдет, подрастёт девица,
Выйдет за муж по расчету, увы...
Тот мальчишка, что когда-то любила...
Он полюбит, но поздно...Прости...
Не услышал, ты слов, в ее письмах,
Не увидел ее красоты...
Она отдана другому,
И верна, а ты уходи ...
Любовь, пришла к тебе поздно...
Разбила юнца, мечты...
"Чем меньше женщину мы любим,
Тем больше нравимся мы ей"-
С досадой, вспомнил мой Онегин...
У любимой на крыльце...
( Марина Морская)