Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати, Не так, как у людей. Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда. Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене… И стих уже звучит, задорен, нежен, На радость вам и мне. (Анна Ахматова) Так откуда же берутся стихи? Из каких тайных глубин они выходят на свет? Где берут корни? Почему одни стихи мы чувствуем, переживаем вместе с автором, повторяем строчки, а другие – пролистываем, забываем? Мы откликаемся на музыку стиха, на ритм, который входит в нашу кровь и заставляем аденалиново биться сердце. Откликаемся на образы, которые встают перед нами. Мы откликаемся на душу, которая написала строки. Часто бывает, что стихи, технически верные, выполненные с математической точностью, не трогают душу. Пластиковый манекен, совершенный, но бездушный. Так где же она, граница? Где г