Нам с подругами довелось попасть на день рождения незнакомой нам индианки, так сказать, "next door girl". По прибытии мы обнаружили бьющуюся о стену головой ревущую девушку, которая громко кричала на хинди. Именинница с гостями объяснили, что не стоит обращать на нее пристального внимания потому что все мы иногда немного drunken. Мы все же упокоили белужье сердечко и вечеринка продолжилась.
События развивались стремительно: знаменитый индийский ром Old Monk (а знаменит он тем, что только его из индийских дистиллятов пить не слишком опасно) рекой лился в пластиковые стаканчики, в скромной комнате с двумя кроватями были разбросаны грустного вида праздничные конфетти, а на кухне толпа парней готовила подозрительное варево, пахнущее, естественно, масалой. Именинница, узнав, что мы россиянки, начала видеозвонить своей русской подруге Насте. Настя явно не поняла, кто мы и зачем нас друг другу показывают, но была приветлива и очень старалась закончить разговор вежливо, но поскорее.
Спустя 3 стакана рома, мы вспомнили, что имеем гитару и гитаристку в запасе. Стало веселее. Под звуки русских песен нам предложили массаж головы и отказаться было невозможно. Происходящее по-тихоньку превращалось в безжалостный русский арт-хаус: под аккомпанемент каверов на Сплин и Монгол Шуудан мы с Ириной по очереди наслаждались массажем, кокосовое масло текло с волос на одежду и пол, а девушка, еще недавно бьющаяся башкой о стены, начала эти стены нещадно разрисовывать. Конфетти выглядели грустнее с каждой минутой, варево на плите переместилось в большую тарелку на полу, а Лера с гитарой старались скрасить нещадно непопадающую ни в одну известную человечеству ноту, песню индианки.
Спустя еще час я поняла две вещи:
1) Необходимо съездить за сигаретами;
2) Мадам, запрыгнувшая на пассажирское место байка явно хочет поехать со мной и уговорить ее остаться- проваленная миссия.
По пути к магазину девушка исправно старалась свести счеты с жизнью, с моей в том числе. Если кто-то помнит, как выглядят надувные куклы-зазывалы на заправках, то это была она у меня за спиной. Она раскачивала байк из стороны в сторону, обнимала меня за плечи, мешая рулить, пела и пританцовывала. А через полкилометра деваха просто спрыгнула с байка и скрылась в темноте. Я ее больше не видела.
Конец вечеринки получился теплым, ламповым, почти родным, российским: именинница прибежала к нам просить укрытия от ударившего ее бойфренда, толпа индийских парней штурмовали дверь нашей квартиры, Лера очень старалась подраться с кем-то из обидчиков именинницы, Ира держала Леру, приехавшая полиция обыскала место место вечеринки и забрала всех индийцев, а я всё это пропустила потому что мирно спала.
На следующий день мы встретили виновницу торжества, которая рассказала, что всех, кроме ее парня, ночью отпустили. А парень перед тем, как попасть в тюрьму, отобрал и пропил все ее деньги.
Проблемы и вечеринки везде одинаковы, главное- всегда возить с собой любимые песни. А нам остаются воспоминания и десятки ужасных фото.
