#мысли_вслух_на_ТhП

#мысли_вслух_на_ТhП

#литературная_зарисовка_на_ТhП

Какое оно, "мёртвое поле"? Чем пахнут воспоминания, которым больше пятидесяти лет? Сколько узоров на этом потерявшем свой цвет ковре? Я же считал их, всё детство, перед сном. Почему на шкафу ещё лежит это пластиковое ружьё? Я ведь больше не хочу быть солдатом! Но ведь, слово может ранить сильнее...

Родители. Бабушки и дедушки. А кто на этом монохромном снимке? Дяди и тёти? Я вспоминаю.

Каждый кубический метр комнаты наполнен фантомами, я их чувствую, пропускаю сквозь себя, как медный провод - электричество.

Вот бабушка приносит за стол компот с бутербродами. Звенит ключами в коридоре двоюродный брат, проклинает предстоящую смену на хлебозаводе. Городской телефон, виниловый проигрыватель, иконы с лампадкой. А вот мимо прошёл дед, на лице улыбка, он вспоминает славные времена коммунизма, о которых часто рассказывал.

Стоп, но ведь это другой человек? Другой.

Да нет, я смотрю, всё тот же! Но как, если он молча лежит, на лице его гримаса боли, а из сухих губ, под спутавшейся бородой, доносятся только редкие хрипы?

Ох уж этот ум, снова пытается мыслить рационально, когда речь заходит о человеке. Более глупого занятия в своей жизни мне трудно найти.

Как объяснить себе, что такое время? Как понять то чувство, когда всё поменялось, но в то же... Время, осталось прежним? Воспоминания живы, пока я сам наделяю их силой воображения. И осознанно выбираю, кого видеть перед собой: немощного безумца алкоголика или воина, который добровольно отдал себя на игровом поле битвы под названием "жизнь"?

Лучше мне выбрать сейчас, впереди ещё полвека.