Уникальная дата рискует сегодня мелькнуть, не отпечатавшись. Итак, 152 года со дня рождения вождя мирового пролетариата. Да-да, того, кто назвал русскую интеллигенцию г*вном. Самая страшная коммуникативная обздача моей жизни связана с ним...
Училась я на первом курсе театрального. Москвичей из 20-ти нас было 9 на курсе, при этом двинутая на голову в плане гиперзаботы обо всём окружающем мире – я одна. Надо ли говорить, что весь реквизит для этюдов всего курса я по первой просьбе тягала из дому. Родители только закатывали глаза. Лето. Экзамен по мастерству актёра. Весь курс рванул бухать в наше общежитие поблизости. А меня – с 2-мя огромными узлами реквизита, припёртого мной подетально и вот теперь увязанного в 2 баула и ткнутого мне со словами: «Ну, Коза, доберёшься ведь?!» – оставили на Неглинке перед входом в Щепку. Ловлю такси. Ехать до Останкино – 2 рубля. У меня трояк одной бумажкой. Едем. Приезжаем. Протягиваю бумажку. А – для полного понимания ситуации, – мне 17, и я ещё в «д