В светлом кабинете с большими окнами сидели двое друг против друга.
— Давайте познакомимся! Меня зовут Игорь Петрович. Психотерапевт. А Вас? — первым заговорил тёмноволосый мужчина в круглых очках, держа в руках ручку и блокнот. Он внимательно изучал новую клиентку.
Напротив него сидела маленького роста хрупкая женщина. Бледная от природы кожа стала ещё тусклее. Розоватый шрам на лбу бил по глазам своей яркостью. Волосы цвета соломы у корней поседели. Серые глаза смотрели на забинтованные руки, которые теребили мягкую игрушку. Внешне она казалась спокойной, равнодушной и безжизненной.
На сеанс клиентка пришла в футболке. На ней сияла надпись — «Ты скоро станешь папой». Игорь Петрович написал первые заметки: «Игрушка ребёнка. Футболка мужа».
— Кира.
— Кира, расскажите, всё по порядку.
Мысли роем путались в голове, ни одна не задерживалась надолго. Всплывали воспоминания: одна картинка сменялась другой, оставляя после себя только нескончаемую боль утраты. На просьбу психотерапевта она уже не ответила.
— Внуча, в быту, как и в мозгах, должен быть идеальный пУрядок! — в голове у Киры голосом бабули промелькнула фраза, которую та часто повторяла. Появилась картинка, как шили лоскутное одеяло из остатков ткани. Потом вместе убирали со стола мусор.
— Кирунь, а я дочери имя придумал. Культура! Злаковая Культура Артуровна! Круто!
Кира улыбнулась уголком рта. Слёзы наполнили глаза, но удалось их сдержать. Внутри ощущала нестерпимую боль в груди, будто выжгли сердце.
— Мама, а что ты делаешь? Можно я с тобой! – тонкий голосок дочери зазвучал в голове.
Адская боль зажгла снова в груди, скупая слеза покинула свой обитель, медленно сползла с ресницы и спустилась по щеке.
— Внуча, потерять родителей нестерпимо больно. Хоронить мужа - очень тяжело. Но хоронить ребёнка невыносимо. Врагу такого не пожелаешь.
— Эх, бабуль, ты была не права. Потерять тебя, мужа и дочь в один день неописуемо мучительно, — вслух не согласилась Кира и разрыдалась от безысходной боли.
Игорь Петрович с сочувствием смотрел на взхлипывающую новую клиентку, которую еле вытащили с того света два раза.
Психотерапевт вслушивался в тихие рассказы-обрывки Киры, записывая заметки.
Утренник. Дорога домой. Сильный удар сзади. Вылет через лобовое из машины. Боль. Хлопок взрыва. Темнота. Трёхмесячная кома. Яркий свет. Палата. Снова боль. Нежелание жить. Снова яркий свет. Палата.
Игорь Петрович понимал Киру. Знал, что пациентка испытывает. 7 лет назад он овдовел.
Кира смотрела в одну точку. Она решила научиться жить заново… без них.
— Я помогу Вам! — психотерапевт отвлек её от мыслей.
— Киираа! Вернись ко мне! — родной голос доносился издалека. Она заёрзала на месте, сердце заколотило в бешенном ритме.
— Кира, Вы меня слышите?
— Что?
— Вы в порядке?
— Кира, я люблю тебя… Вернись ко мне, к нам. Мы все ждём тебя. Дочь очень скучает. Бабушка место себе не находит. Мы не можем тебя потерять.
— Я слышу голос мужа, он зовёт меня к себе.
— Вы хотите жить прошлым или настоящим? — задал вопрос Игорь Петрович.
Образ психотерапевта медленно сменился темнотой, после ярким светом. Адская душевная боль перешла в головную. Кира с трудом открыла глаза.
— Слава богу, любимая!
P. S. Фото взято с интернета
