Она смотрела прямо на меня. И хотя взгляд ее был неживой, ненастоящий, мне тогда казалось, что все именно так. Она. Смотрела. На меня. А я не могла отвести взгляд от этих озорных глаз с ярко-голубой радужкой. Бледно-рыжие волосики, стройное, даже хрупкое тельце, закрытый купальник в бело-синюю полоску. Уже тогда, в свои шесть лет, я понимала: она – моя. И в то же время не моя. Приказывала себе не по годам взрослым внутренним голосом: «Хватит! Перестань на неё смотреть!» Но всё равно не слушалась и каждый раз прилипала к витрине с куклой, когда приходила с мамой в тот магазин. Помню, назывался он чудно – «Военторг». Хотя ничего военного и около того там в помине не было. А вывеска, наверное, просто осталась с более прошлых времен. В ассортименте продукты, кой-какая одежда и… отдел игрушек. И пока мама покупала какие-то свои-мои-семейные надобности, я тихонько играла в гляделки с с куклой. Старательно запоминала каждую черточку нарисованного лица, каждую детальку тела, каждую ниточку пол