У меня талант к живописи.
В школе часто говорили , что мне непременно надо стать художницей, ещё почему-то стюардессой, или просто выйти замуж и не работать.
Сама же я кем только себя не представляла: моделью, парикмахером, успешной бизнес-леди (в моей детской голове я в стильном костюме и с папкой бумаг в руке шла по офису своей мечты и раздавала всем задачи), хирургом, патологоанатомом. Видела ли я себя художником или дизайнером, я не помню. Но сколько себя помню, я любила рисовать.
У меня не было возможности посещать художественную школу, поэтому я просто рисовала в свободное время, в качестве хобби.
В школе мне казалось, что мои рисунки буквально кричат окружающим, что у меня внутри, я переносила на листки все свои подростковые переживания.
В университете результатом упорного труда на лекциях зачастую становился не аккуратно записанный материал, а новая картина ручкой в тетради. Я храню их до сих пор - рисунок ручкой всегда казался мне самым сложным, потому что в нем практически невозможно что-либо исправить.
Однажды мне подарили мольберт, холст и акриловые краски. Этот день достоин отдельного упоминания, потому что после этого живопись стала для меня чем-то большим. Я хотела, чтобы так было. Все, что я рисовала до этого, стало казаться незначительным, когда кончик кисти, обмокнутый в яркую густую краску, коснулся белоснежной поверхности холста. Закат над морем. Тогда я поняла, почему художники не рисуют, а пишут.