Помню звать его Вова. Он был лет этак на восемь - десять старше нас, пацанов, которые жили на той самой улице, где прошло наше детство. Веселое, беззаботное детство. Мы тогда не думали о завтрашнем дне, как думают сейчас нынешние дети. Мы жили одним днём. Да, мы мечтали и каждый хотел стать кем-то, но в наших головах не было той навязчивой идеи, которая занозой сидит сейчас в головах современных детей: заработать кучу денег, стать знаменитым и независимым ну и всё в таком духе. Нет у нас такого не было. У нас была лишь улица, которая брала своё начало у больничного городка и тянулась до самой речки, в которой мы летом купались и ловили рыбу.
Звали его Вовой. Для нас он был уже довольно взрослый. И мы на него смотрели, как-то иначе чем на остальных ребят его возраста. Не знаю почему. Могу лишь спустя тридцать лет предположить, то, что он был городским в отличие от нас деревенских. И не просто городским, а из Москвы. Каждое лето он приезжал к своей бабушке на Урал из столицы нашей родины. Может поэтому на нас и производил он такое впечатление? А может ещё и потому, что он придумывал различные диковинные "штуки", что нам было не под силу выдумать, может быть опять же в силу нашего чересчур юного возраста и я, уже не говорю о том, чтобы воплотить их в жизнь. А он мог. Вот этим то он нас и притягивал как магнит. Одной из таких "штук" была пика. У каждого пацана в то время была трубка, причем разного калибра. У кого под рябину, у кого под черемуху, но самая козырная это трубка под крыжовник. Так как если в тебя выстрелят из такой трубки, то больно будет очень сильно и синяк обеспечен. Конечно же сила и дальность выстрела зависела от объема лёгких стреляющего ну и от длинны самой трубки. Поэтому размер тоже имел значение. Но с приездом Вовы, на очередные летние каникулы к бабушке, трубки приобрели опасный характер. Теперь они стреляли металлическими пиками. Нет, мы не стреляли ими в друг друга. Мы стреляли в мишень нарисованную мелом на деревянных воротах дома бабушки Вовы. И словно в дартс (хотя мы и не знали тогда про такую игру) соревновались в меткости. Но одна пика всё же угодила не в мишень. Для чего он тогда это сделал не знаю. Могу лишь догадываться. Помню лишь, как падал воробей цепляясь за ветки липы, а мы стояли и смотрели молча и ничего уже с этим не могли поделать.
Артём Мельник