Домну Васыле — да-да, именно так, через «ы» — действующий батюшка в ортодоксальной церкви святого мученика Иоанна. Как объяснила Марчелла, он живёт прямо за церковью в отдельном, построенном специально для священнослужителей домике. Правда, уже когда я добралась до места назначения, то поняла насколько далеки определения «церковь» и «дом» от реальности. По факту это была небольшая часовня и сарай позади неё. Что примечательно, к самой часовне не подводила ни дорога, ни даже тропинка, а находилась она выше моего дома и была такой маленькой, что и шпиль терялся между деревьями.
Выдохнув после быстрой ходьбы, я прошла ближе к часовне и прочла табличку: «Biserica ortodoxa a Sfantului Mucenic Ioan». Дверь была слегка приоткрыта, поэтому я без колебаний подтолкнула её и очутилась в небольшом коридоре, по обе стороны которого расположились две тумбы, больше напоминающие те же самые витрины из алиментары, засыпанные песком и со вставленными в него свечами. Далее располагалась невысокая арка, открывающая вид на круглое помещение с расписанными церковными сюжетами стенами. Несмотря на явно отсутствие реставрации в этом месте, рисунки очень хорошо сохранились, что всё же невольно восхитило меня.
— Прет Васыле? — позвала я тихим голосом, показавшимся лично мне звуком грома в часовне.
От звучного эха я даже вздрогнула и остановилась под аркой. Почему-то ступить внутрь без разрешения мне было не по силам. «Претом» или, точнее, «преотом» назвать священника посоветовала Марчела. Поняв, что я неправильно произнесла слова, я попробовала ещё раз:
— Преоту Васыле?
Эхо вновь меня оглушило и где-то вдалеке, за пределами часовни, там, у подножья холма, я услышала знакомый стрекот. Этот стрекот будто не мог до меня добраться, словно кто-то — или что-то? — пыталось докричаться до меня, но эти стены надёжно защищали.. Словно лёгкий зуд в голове отвлёк меня, рассеял внимание, и я пропустила момент, когда из одной из ниш в часовне вышла фигура в чёрной рясе и направилась в мою сторону.
— Думнезеу сэ те йерте, копила.
Испугаться я не успела, настолько завораживающим был голос у старца: глубокий, твёрдый, но вместе с тем мягкий и доброжелательный. Я даже не сразу поняла, как ко мне обращаются и что вообще имеют ввиду. В рассеянном свете от окошек наверху этот человек выглядел не менее нереально, чем призрак-морой прошлой ночью… Попытавшись взять себя в руки, я быстро по привычке поздоровалась.
— Салутем даре, — ответил священник, а затем на чисто французском поинтересовался: — Ты давно приехала?
— Вчера, — отозвалась я, всё ещё приходя в себя.
— Городок у нас небольшой, большинство жителей уже в возрасте, тебе не стоит тут оставаться.
— Я ненадолго. Просто…
Просто что? Сказать ему, что я тут в игры играю, гоняясь за какими-то призрачными идеями и существами только ради собственной выгоды? Мне нужна была причина.
— Просто хотела отдохнуть где-то в тишине и покое.
Священник задумчиво покивал в ответ.
— Но всё равно, не стоит тут задерживаться. Чтобы обрести покой, не обязательно сбегать далеко. Вера всегда…
Дальнейшие слова фоном пронеслись мимо моего сознания. Голова снова загудела, это стрекот, казалось, просачивается через щели и, хоть он не мог меня достать, всё же не оставляет попыток свести меня с ума. Вместе со вновь появившейся головной болью, ко мне вдруг пришло озарение. Разве не странно, что священник отговаривает меня от того, чтобы остаться в городе? И это с учётом того, что я тут едва ли сутки нахожусь.
— Домну Васэле, — рискнула я его перебить, но, вроде как, священник не обиделся. — Скажите, в этих местах верят в сверхъестественное?
Он развёл руками, улыбнулся и покачал головой.
— Странные вопросы ты задаёшь. Везде есть люди, которые во что-то верят или не верят. Это их личное право.
— И даже те, которые ходят в церковь?
— Вера во Всевышнего не определяет веру человека во что-то иное.
— А вы? Верите?
— В Бога, в дьявола, в ангелов Господних — мне по сану положено.
— А в мороя? — Не выдержала я.
Преоту Васыле не сразу нашёлся с ответом, и эта заминка меня тоже насторожила, поэтому я решила пойти ва-банк.
— Здесь ходят слухи про мороя. Расскажите мне об этом.
Священник вздохнул, оглянулся назад, глядя прямо на крест, а затем поманил меня за собой к выходу. На улице мы взяли курс на ту пристройку позади часовни. Он пропустил меня внутрь, где усадил на стул, и поставил чайник на электрическую плиту.
— Мороем называют в наших местах духа, бывшего когда-то человеком. Но только морой — вовсе не злое проявление.
— Разве он не питается кровью животных?
— Нет. Морой скорее как проявление страждущей души. Считается, что мороем может стать только тот, кто погиб, будучи погребённым заживо.
— А у вас тут были такие случаи?
Домну Васыле поднял на меня неожиданно сочувственный взгляд и снова отрицательно покачал головой.
— Люди пропадали — это да, но никто из них не был погребён заживо.
Я прикусила язык, чтобы спросить, а не могло ли это не быть ему известным? Раз уж он допускает веру окружающих в разные вещи, то откуда знать, может, кто-то и правда так поступил с другим человеком? Вдруг, это был какой-то языческий ритуал? К счастью, я успела обуздать порывы своего воображения и задала другой вопрос:
— А кто пропал?
— В основном молодые девушки…
«Такие, как ты», — осталось невысказанным, повисло в воздухе, и я могла буквально ощущать эти слова кожей, столь явными было это продолжение в его интонациях. Что ж, теперь мне было понятно, по крайней мере, почему священник так яро намекал на необходимость моего скорого отъезда.
/конец 3-ей главы/
Предыдущая часть: https://zen.yandex.ru/media/lilly_kraine/ivovye-slezy--glava-32-625973f58ba4eb15803aa962
Не забывайте поддержать автора ;)
#ивовые слёзы лили крайн #мистика #детектив #ужасы #мистические рассказы #мистический детектив #мистические истории #страшные истории #городские легенды