Сколько я их сжёг... теперь все же им будет место здесь. В дневнике, который не нужно красть.
Стих за моим скромным авторством:
Все не со мной, а для меня.
Поток из множества событий,
Он не бурлит с шумящей прытью,
Вселенной тихая река.
Здесь суетливый тонет раньше,
Не прибывая в настоящем,
Забыв себя, других он тащит,
Руками по воде гребя.
Отдавшись вольному течению
С поникшим, мрачным настроением,
Себе не отыскав прощения,
Унылые плывут, скорбя.
Принявши рифы, мели, скалы,
Плывут задорные нахалы.
Плывут, а борются устало,
Борцы за счастье, за себя.
А тот, кто перестал быть спящим,
Плывет в спокойном настоящем.
Вершитель, на поток смотрящий,
Сам выбирает, путь творя.
Лишь за себя неся ответ,
Он счастьем полон, бьющий свет
Его энергии чистейшей
Полнится мира слой светлейший.
Не верит слепо, не в надежде,
Не возжелает уж как прежде.
Своё намеренно берёт,
Он душу с разумом сольёт.