На глаза снова попалась книга Арнольда Харитонова: «БАМ: люди, которых я знаю». Иркутского писателя, журналиста. Мне давно пора вернуть её законной владелице, кому автор написал: «Пусть эта книга напоминает Вам о юности, которая хоть и не совпала со временем БАМа, но всё равно прошла рядом с этой замечательной трассой». Но я всё не решаюсь это сделать.
Мне Арнольд Иннокентьевич книгу не дарил, только по телефону дал согласие публиковать главы на канале «От Байкала до Амура». Его уже нет, а обязательство остаётся.
А это искренние стихи Любови Сухаревской. С ней я была знакома уже ближе. Как-то она приезжала на юбилей нашей газеты, в которой когда-то работала. Умница. Помните, поэт в России больше, чем поэт? Это точно о ней! Высокой, стройной, как тростиночка, но сильной и мудрой женщине. Перед ней я тоже в долгу. Читаем и комментируем!
- Я не зря писал, что эта книга росла, как дерево. Едва я вывел ствол, как она принялась расти, прорастать новыми ветвями-очерками. И вот ещё одно тому доказательство. Когда вёрстка книги была совершенно готова, и мы собирались отправлять её в типографию, проросла ещё одна «ветка» - дочь Любы Сухаревской прислала из Дюссельдорфа подборку неопубликованных стихов мамы. Среди них было и это стихотворение. Стало понятно, что его надо обязательно ставить – оно вносит ещё одну новую, необходимую краску в картину этой легендарной стройки.
Мы строили БАМ…
Империя угасала.
А как жили мы? Наша молодость расцветала,
Высоцкий хрипел «Парня в горы тяни, рискни!»
А мы тянули две рельсы, две строки из металла
Через тайгу к океану, сколько духу хватало, -
И то была наша песня и наши дни.
Там царапины не заживали от любого пореза,
И наши пальцы саднила окалина из железа,
И лица дубели, облеплённые комарьём на заре,
Но жили мы совсем не по-скотски –
Мы знали, что где-то тоскует Бродский,
Написавший Венецию в декабре.
Уже тогда он страну покинул –
Союз, который его отринул,
И так позорно ему вослед
Вопила горстка идейных придурков,
Доярка, слесарь, вчерашний урка, -
О том, как должен писать поэт,
Как должен любить работу посменно,
КПСС, одну во вселенной,
Которой теперь не найти и следа…
А вдруг этот крик, заказной, уродский,
До нас доносился, далёкий Бродский,
И вы краснели там от стыда?
Не потому, что вдали завода
Пеклись и вы о судьбе народа, -
Краснели вы, что такой народ
Достоин тех, кто народом правит,
Кто лжёт, лукавит и псами травит
Ну, не свободы, так тень свобод,
Но нас не ссылали за анекдоты –
Мы были нужны для такой работы –
Шофёр, строитель, монтёр пути…
И все мы шли по тайге упрямо
И оставляли две рельсы БАМа,
Не зная, сколько ещё идти.
Оплёваны Сахаров, Солженицын
(Опять доярки и проводницы –
Они, не читая, гневились: «Нет!»)
А кто-то строил то, что велели.
А кто-то видел – в конце тоннеля
Уже забрезжил неясный свет…
Спасибо, что остаётесь с нами)))
Мне, как воздух, нужна ваша обратная связь!