Камин лениво бросал искры сухих поленьев в воздух. Они, весело треща, рождались, зажигаясь, освещали еле зримое глазу пространство и в тот же миг, в тот единственный миг, их жизнь, не успев начаться, обрывалась. Они исчезали навсегда, покидая объятья взрастившего их пламени.
В гостиной было тихо, и лишь растворяющиеся искры, достигнув венца, скоропостижно покидая пламя, разрывали эту тишину. Огонь согревал просторы комнаты. Тёплый свет наполнял её пропитанное годами пространство.
За старым дубовым столом, нервно подбирая слова для новых строк, сидел Писатель. За окном тяжёлыми хлопьями падал снег. Казалось, вовсе не снежинки сыпятся с неба, а огромные снежные шары, что служат украшением для новогоднего праздника.
– Уже совсем скоро Новый год, а я так и не закончил своё лучшее произведение! - с горечью воскликнул Писатель. – Я должен успеть дописать его.
– И ты обязательно закончишь, – неожиданно вырвалось из тишины.
– Что? – удивлённо воскликнув, оглянулся Писатель. Вокруг никого не было. – Видимо, я слишком сильно ушёл в мысли, нужно отдохнуть.
– Верно, отдохни, – снова ответил голос. Он был не похож ни на чей. Нежный, спокойный, прекрасный, невозможно было не влюбиться в этот ангельский голос.
– Кто здесь? – настороженно воскликнул Писатель.
– Это я, твоя Муза – ответил голос из пустоты.
– Муза? – удивлённо спросил Писатель. – Где же ты была всё это время? - обиженно спросил он.
– Я всё время была рядом, ты не замечал этого. Весь год я помогала тебе писать твои лучшие произведения. Но ты даже не благодарил меня за это.
– Я их сам писал, – деловито произнёс Писатель.
– Правда? – с иронией спросила Муза. А помнишь, как ты писал "Свет Земли"? Ты долго не мог продвинуть сюжет вглубь. И тогда тебе приснился сон. Ты вскочил среди ночи и сел писать. Эта работа стала одной из лучших твоего авторства!
– И это твоя заслуга? – скептически спросил Писатель.
– Я помогла твоему воображению.
– Что ж, спасибо, но больше мне помощь не нужна, – сказал Писатель.
– Научись радоваться, благодарить и любить. И тогда тебе станет намного проще жить, – сказала Муза.
– Спасибо, – с усмешкой произнёс Писатель.
Голос умолк.
– Благодарить... Кого? За что? Лучше пройдусь по вечернему городу. – заключил Писатель.
В свете неоновых вывесок городских улиц, снежные шары переливались различными оттенками. Казалось, лампочки гирлянд исполинских размеров медленно танцевали в воздухе, и величественно приземлялись, заканчивая свой торжественный вальс низким поклоном.
– Снова год проходит... – грустно сказал Писатель.
– Но ведь придёт новый! – весело произнёс случайный прохожий.
– Пожалуй, да только толку в нём... –задумчиво пробормотал Писатель.
– А как же, новые дни – новые цели! Вот вспомни, что хорошего ты сделал в этом году? Запиши это на листе, положи в конверт, а на следующий Новый год открой его! – радостно говорил прохожий. Если ты поставишь себе цель, и пойдешь к ней, то обязательно получишь то, что хотел.
– Кто ты? – спросил Писатель.
– Я? – всего лишь художник. Освещаю жизнь прожектором своего воображения. Отражаю его в зеркале своих мыслей. Даю людям шанс увидеть мир по другому. Уверен, что и ты должен сделать это! – с восторгом восклицал Художник.
Они стояли посреди ночи. На перекрёстке городских фонарей и каждый из них по своему воспринимал эту реальность.
– Знаешь, я написал свой лучший рассказ в этом году и я едва ли смогу создать что-то лучше... – робко сказал Писатель.
– Ерунда! – воскликнул Художник. Ты всего лишь писатель, так делай своё дело! Будь лучшим в этом! Ведь ты для этого и создан. Знаешь, я видел много людей. Я писал их портреты, я читал их глаза. И знаешь, что я видел в отражении их лиц? В океанах их глаз? Большинство боялись даже думать о том, что они достойны того, что делают! – убедительно произнёс художник. Каждый раз, когда я показываю человеку готовый портрет, его лицо искажают волны удивления, а глаза испускают водопады слёз. И лишь тогда они понимают, на что способны! Лишь тогда им открывается их настоящая суть! Лишь тогда человек способен поверит в себя! - восторженно восклицал Художник.
– Напиши для меня портрет – будто само вырвалось из уст Писателя.
– Что ж, пойдём, – весело сказал Художник.
Они двинулись в путь по заснеженному городу, преодолевая снегопад, переливающийся в лучах неоновых огней.
– Для начала вспомни все значимые моменты уходящего года, – начал Художник. Это обязательное условие, год уходит, вместе с ним должны уйти и воспоминания о нём.
– Постараюсь, – промолвил Писатель.
– Это обязательное условие, – настоятельно заметил Художник.
Они зашли в небольшую квартиру. В середине её стоял мольберт. В воздухе витал запах краски, тусклой свечой на потолке висела лампа накаливания, готовая перегореть в любую минуту.
– Садись, – сказал, показав на старый стул в углу, Художник. Сам же он подошёл к противоположной стене и нажал несколько тумблеров. Тут же из потолка показались ярчайшие светильники, быстро наполнившие светом пространство комнаты. Писатель невольно зажмурился от столь яркого света, его глаза ещё не успели привыкнуть после прогулки по городским улицам.
– Тоже никогда не видел столько света? - с усмешкой спросил Художник.
Писатель промолчал, он был поражён красотой студии. Вокруг висели невероятной красоты картины. Стены были вручную исписаны рисунками. Это создавало невероятную атмосферу.
– Что же, садись так, как тебе удобно, – сказал Художник и будь готов.
– К чему? – не успел спросить Писатель, как его озарил мощный поток света.
– Я должен увидеть твою душу, чтобы помочь тебе, – серьёзно проговорил Художник.
Спустя несколько секунд свет погас.
– Готово, – сказал Художник. Возьми свой портрет, – с этими словами он протянул ему свёрток, перетянутый бечёвкой. – Сейчас иди домой и не раскрывай этот свёрток. Дома изучи его внимательно, вспомни события года, забудь о бедах и сожги портрет.
Писатель, взяв портрет, хотел задать несколько вопросов, но Художник настойчиво проводил его. Всю дорогу Писатель хотел взглянуть на портрет. Он почти бежал, лишь быстрее оказаться дома. Миновав порог, он бросился в гостиную. Развернул плотно свёрнутый портрет и обомлел. На портрете был изображён дед. Кожа лица его была испещрена волнами морщин. А взгляд тёмных глаз проникал в глубину души. Писатель узнал этот взгляд. Это был его собственный взгляд. Он отбросил портрет и подошёл к зеркалу. В отражении на него смотрел мужчина средних лет, с аккуратной щетиной и густыми бровями. Кожа была ровной и лишь слегка морщилась на лбу. Писатель снова взял портрет. Внизу он увидел небольшой текст.
"Я изобразил твою душу, Писатель. Забудь свои обиды, примирись со своими демонами и разукрась свой дом красками праздника."
Сожги темноту своей души и зажги в ней свет огня. (с) Художник.
Писатель подошёл к камину, взглянул на портрет в последний раз и бросил полотно в огонь. Пламя будто стало холоднее и потускнело, а дым из белого превратился в чёрный.
Писатель упал на пол. Окно его дома озарилось белоснежным светом. За окном тяжёлыми хлопьями падал снег. Яркими вспышками полыхали залпы салютов. Наступил Новый год.