Небольшая история, которую я недавно написал
Я шёл по улице мёртвого города. Люди в этом городе жили, но без всякого смысла. Они очень медленно передвигались по его улицам, а иногда прямо лежали на мостовой, бессильно уронив руки. И их мёртвый взгляд был обращён в никуда. Мне показалось, что они очень гордятся тем, что умирают. Наверно, они никогда не верили, что их ждёт что-то хорошее. Они никогда не думали о будущем. Но пытались его сделать.
Я пошёл дальше по улице. На одной из улиц я увидел одинокого прохожего. Он медленно шёл по тротуару, и я мог хорошо рассмотреть его. У него было старое пальто, а под мышкой он нёс букет из 137 гвоздик. Цветы были жутко пыльными и чуть отдавали гнилью. Так всегда пахнут мёртвые цветы. Было непонятно, как этот человек может идти по улице с цветами. Ведь он же умер...
Продолжение будет в моей новой книге ,,На улицах Дзирнадзе,, , а так же в моём телеграмм канале.