Всё начиналось вроде бы неплохо,
Весь мир вокруг, а в нём полно чудес.
И проносилась мимо суматоха,
Стремглав скрываясь у ступень небес.
Все краски яркими казались, откровенно.
Деревья выше, травка – зеленей.
Так почему ж палитра, постепенно,
Сменилась серостью, и с каждым днём тусклей?
Быть может у художника нехватка
Средств для того, чтоб красок прикупить?
Так ведь и время мчится без оглядки.
Я вслед спешу, не успевая жить…
И чудеса давно уже приелись,
Им объясненье вычитал давно.
Мечты – пусты. Того, чего хотелось
Осуществить, видать, не суждено.
Опять работа. Нет конца и края
Тем серым будням, что кружат вокруг.
Остатки мыслей предвкушенья рая
Уносит ветер. Навсегда и вдруг…
И мыслей много, но они пустые.
Как пустота никчемности, свербят.
И хоть виски не так уж и седые,
Но годы мчат вперёд, а не назад…
Но, если так подумать и размыслить,
То остановка в беге тем страшна,
Что нету в жизни никакого смысла,
Коль жизнь без бега сера и скучна.
Пусть краски меркнут с каждою секундой,
И чудеса обыденность хранят.
Но в суматохе жизни безрассудной
Не замечаешь что всё это зря…
И по инерции летишь, себя теряя,
Стараясь в памяти палитру сохранить.
И позже вспомнишь, жизнь осознавая –
- Бежал не зря… Не успевая жить…
20.04.2020г. Е. Баюрин.
