Я его вчера утром встретила. И с того момента помню о нем.
Я шла по улице, а он шёл мне навстречу. Невысокий, худенький, очень скромно одетый, лет примерно под 50. Одежонка совсем старенькая, а лицо... Лицо выдавало сильно пьющего человека. Сильно и давно пьющего.
Но сейчас это лицо было другим. Гладко выбритым, и волосы были аккуратно причесаны. И одежда на нем была чистенькой, а на рукаве куртки я заметила складку от утюга. Как и на брюках тоже.
Люди спешили мимо, а я засмотрелась на этого мужичка. Трудно было не засмотреться: его широко распахнутые глаза были необыкновенны - они светились каким-то внутренним светом и даже - вдохновением. Он вряд ли видел то, что перед ним, он смотрел куда-то вдаль, и какая манящая картина открывалась перед его глазами - только ему было ведомо. И походка у него была удивительной - лёгкой, будто летящей. Он словно скользил над тротуаром, не касаясь асфальта.
А в руке он держал букет. Три красные розы в сверкающем целлофане. Он нес этот букет торжественно и осторожно, будто драгоценность какую-то.
Невидимые крылья несли его вперёд. Наверное, к своей мечте. Наверное, к тому, кого он так долго ждал. Или даже не ждал, не мечтал, а... "Счастье вдруг в тишине постучалось в двери"... Какой внезапный поворот случился в судьбе человека? Не знаю, могу только гадать...
Он прошёл мимо меня, и я поняла, что это было счастье. Оно пахло одеколоном и розами. Я не мужичка с букетом увидела на улице - я увидела счастье. И я не стала оглядываться, чтобы своим досужим любопытством не спугнуть его. Пусть оно не покинет человека.
Целый день после этой встречи настроение у меня было лёгким и светлым. Спасибо судьбе, что чужое счастье нечаянно коснулось меня своим крылом. Счастье - оно и есть счастье. Какая разница - свое ли, чужое...