Когда я была маленькая, мы жили в трёхкомнатной квартире, такой вытянутой, что она больше напоминала кишку. В самой дальней комнате от кухни – спальни, был шкаф с вещами, в нем лежали родительские вещи. И вот шестилетняя я стою, перед шкафом и передо мной мамин серый джемпер, мягкий, который так и манит: «уткнись в меня, вдохни запах маминых Magie Noire, чувствуешь? Я пахну мамой…» Что я, собственно, незамедлительно и сделала, постояла так, «подышала мамой» и решила, что понюхать живую маму будет приятнее, тем более, какое-то время назад, мама звала меня на кухню за вкуснючей кочерыжкой или морковкой, точно не помню. Я вприпрыжку побежала к выходу из комнаты и вдруг, дверь шкафа, которую я только что закрыла, скрипнула, открылась и оттуда выпало то, что я только что нюхала. Как же я перетрусила, помню, стою, смотрю, как он лежит на полу, а воображение рисует жуткие картины, что сейчас, вслед за одеждой, вылезет приведение, леший, чёрт, да кто угодно. Сейчас бы оттуда вылез хаги-ваги, н