Это случилось, когда детскому писателю Успенскому вожжа под мантию попала. То есть, из "Чебурашки" он уже вырос, а до "Войны и мира" ещё не дотянулся. И пошёл писатель в ногу со временем. Наваял такое! Зацените название: "Красная рука, чёрная простыня, зелёные пальцы".
За это родители юных читателей его письмами гневными закидали. А сверху катком моральным прошлись. Чтоб неповадно было. За что? Было за что! Я на себе испытал, честное слово.
Рассказываю.
Психика у меня с рождения лихая и придурковатая, как у поручика из анекдота. И наткнулась эта психика на вышеуказанное произведение, изданное в журнале "Пионер". Печатное слово всегда было для меня Истиной. Как дедушка Ленин для Партии. Поэтому я сразу поверил в существование магического мира с разными там страшилками.
С тех пор я не мог спать в темноте. Мне чудилось, что вот из этого пятнышка на обоях сейчас вылезет Красная рука и станет меня душить. Или что откроется крышка моего старинного чёрного пианино, и невидимые руки начнут играть на нём жуткую музыку. Короче, довёл я сам себя до бессонницы.
Венцом ужаса явилась внезапно лопнувшая в недрах пианино струна. За пять минут до полуночи. Я заорал так, что во всех подъездах девятиэтажки проснулись собаки и заплакали младенцы. Дед из сорок шестой квартиры внезапно излечился от глухоты. А старушка из сорок восьмой мигом передумала помирать, встала и пошла. На кухню. Пить чай. Провожаемая безумными взглядами родственников, сидящих возле смертного одра.
Тут ко мне подошла бабушка. Молча вынула опасный журнал из-под подушки. И так же молча, с хрустом вырвала из него листы с произведением чебурашкиного папаши. Потом порвала каждый лист на мелкие кусочки и отправила в мусорное ведро. Совершив данное магическое действо, бабушка произнесла волшебные слова: "Не всему, что печатают, нужно верить".
И произошло чудо: я тут же излечился от своих страхов. Но, к сожалению, на этом история не закончилась.
Через несколько дней я отправился исполнять ежегодную принудительную повинность. Перевожу: поехал отдыхать в пионерский лагерь.
Первая неделя была суровой.
Сначала из тумбочки кто-то спёр большую красивую библиотечную книгу. И библиотекарша послала меня по всему лагерю собирать у людей ненужные книжки. Ну, чтобы как-то отбить стоимость той самой, драгоценной. Тут я понял, что страсть к чтению не всегда доводит до добра.
Эту задачу я решил так. Пошел с поклоном к своей Первой Учительнице, которая очень удачно оказалась вожатой соседнего отряда. И - вуаля! Первая Учительница сама организовала массовый сбор печатной продукции.
Случай второй.
Во время утренней зарядки мою задницу нарочно испинали девочки из старшего отряда. Наверное, почувствовали к ней какую-то стихийную неприязнь.
Эта задача решилась легче, чем я думал. Вечером я сел за фортепиано, тихо пылящееся в клубе. И перед началом дискотеки забабахал всю самую нежную и лирическую музыку, которую знал. Задницу надёжно прикрывал круглый пианистический стульчик. Опять же - вуаля! Через две минуты старшие девочки уже стояли возле инструмента и восхищённо вздыхали. И эта их любовь продлилась до самого конца смены.
Случай третий. Хотя, нет. Всех случаев не опишешь. Лучше сразу к делу.
К концу недели я уже сформировал своё пионерлагерное мироздание. Решив все задачки разными способами. Где-то мозгами, где-то тумаками, где-то "чуечкой".
И как-то, знаете, стало скучновато.
Однажды я прятался от музыкального занятия в деревянном домике, возле клумбы с бархатцами. Почему прятался? Потому что тётенька-аккордеонистка бесила меня заунывными песнями про дружбу и, главное, очень плохой игрой на инструменте. Аккордеон стонал, рыдал, кашлял, фальшивил и явно мечтал поскорее сдохнуть.
Ну так вот. Остро пахло зарослями шиповника и старыми деревянными скульптурками. Воздух дрожал от влажной духоты. Окно в спальне девочек было открыто. И тут краем уха я уловил Разговор. О ней, Красной руке. Девочки пересказывали друг другу страшилки дяди Эди и тряслись. Как я понял, что тряслись? Так ведь стёкла прям вибрировали от эмоций!
Я вылез из укрытия и подкрался к окошку. Оно было довольно высоко. Но у меня с детства - кошачья ловкость, которой я и воспользовался. Цепляясь кончиками пальцев за щели в стене, мелко перебирая носочками ступней по узенькой планочке, я добрался до заветного оконца. Послушал. Кивнул головой своим мыслям. И... громко постучал в стекло. В комнате всё замерло. Чей-то дрожаще-смелый голос сипло спросил: "Кто там?". Я переключил свой дискант в режим баса и веско произнёс: "Это я. Красная рука".
Ооой, что тут началось!
Волной девчачьего визга меня смыло со стены и отбросило за угол дома. Спешно передвигалась мебель. Баррикадировали дверь. "Железная логика", - подумал я. - "Как если бы, спасаясь от солнечного удара, человек стал панамку на жопу натягивать. Вместо головы".
Вероятно, мысль мою прочитали. Потому что тут же с грохотом захлопнулась оконная рама. Сразу стало скучно.
Тут из глубин мозга восстал будущий Режиссёр и потребовал осмотреть мизансцену спектакля изнутри. Я вскочил с травы, отцепил от штанов репейник и помчался штурмовать Домик Наф-Нафа.
Как показала практика, волшебное слово "Музыкант" открывает любую дверь. Музыкант мил и безобиден, как белоснежная овечка на пасторальной картинке. Если вдруг рухнет дом, никто не станет искать причину бедствия в футляре у Музыканта. Никому даже в голову не придёт, что в овечьей шкурке таится застёжка-молния. А внутри скрипки надёжно спрятан напильник.
Ну так вот.
Пароль, естественно, сработал. И меня втянули за руку в самый эпицентр событий. Сидя на краешке уцелевшей кровати, смиренно положив руки на колени, я заинтересованно следил за развитием сюжета.
Народу в комнате становилось всё больше. Сюда стекались пионерки и пионеры из соседних палат. Система шлюзов работала как часы. Неплохая, кстати, система: одна девчонка спрашивает пароль, две других отодвигают кровать от двери. Еще две втаскивают новоприбывшего в комнату. И кровать снова возвращается в статус баррикады.
Конечно, был в системе шлюзов один большой минус: она работала только на вход. Поэтому очень скоро в комнате закончился кислород. А окошко-то открывать нельзя! Там - Оно, Страшное!
Вовремя подоспела вожатая Жанна Александровна. Её, правда, сначала никто не хотел впускать. Потому что несчастная женщина никакими паролями не могла доказать, что она - это она. Наконец, кто-то идентифицировал голос, признал его владельцем Жанну Александровну, и дверь открылась.
Дальше события развивались стремительно и стихийно. Всех эвакуировали на лужайку. По лагерному радио объявили общий сбор. Вызвали милиционеров с собаками. Прочесали всю территорию, включая туалеты и песочницы. На ночь к каждому окну выставили охрану. Искали здоровенного мужика с красной рожей, который бродит по лагерю, стучит в окна и пугает детей.
Я офигевал от того, что происходит. Реально, у страха глаза велики! И ещё больше офигевал от того, что всё это сделал Я.
Начальница лагеря не спала двое суток. Вёдрами пила валерьянку и решала: не распустить ли всех по домам? Вожатые валились с ног от усталости. Дети приукрашивали событие новыми деталями. Образ краснорожего дядьки стал приобретать определенные очертания. У него даже обнаружилось имя - Матвей. И, оказывается, дядьку и раньше видели. Кто-то - возле бани. Кто-то - в лесу. Он что-то закапывал в землю лопатой и страшно вращал глазами.
Со временем, конечно, всё бы само успокоилось. Если бы не вылез мой внутренний Режиссёр в порыве творческого тщеславия. Он требовал запатентовать авторство этого грандиозного спектакля. И знаете, что я сделал? Величайшую глупость в мире. Шепотом сообщил одному вызывающему доверие пионеру ВСЮ ПРАВДУ.
Пионер, естественно, доверия не оправдал. И даже не восхитился. Я наблюдал, как полученная информация из уха перетекла сначала в мозг. Потом в округлившиеся глаза. И, наконец, стала неудержимо рваться изо рта.
Момент был историческим. Я стоял посреди немой толпы, с ужасом разглядывающей меня. У них был такой взгляд, как будто только что на их глазах безобидная ромашка сожрала корову. Как я отреагировал? Смущённо улыбнулся и пожал плечами. Как отреагировали взрослые? Помогли собрать чемодан и перекрестились, провожая меня домой. От тщеславия я излечился навсегда.
Вот такая получилась история.
А о мухе-камикадзе, летающих тарелках и девочке с гитарой я расскажу как-нибудь в другой раз.
#смешные рассказы #истории из детства #детство в ссср