Поэта путь не весть, как сладок, Вокруг лишь сети, сказок падок, И без отметин ,сил упадок, Но не приветлив, хоть и краток. Стране чудес, пытаясь мысли, Но до небес... Мой путь осмыслен? А может бес? Без компромиссов. И здесь не вес, здесь лес капризов. Бродя один, в тени, как призрак, Руки тяни, но мы за призмой, Я господин... Но здесь нет приза. Бродя один, в тени, как призрак... Пути сшибая ноги силой, Я нахожу, но выносима ль Та боль, что , вдруг, ни раз косила, Скажи... Ну разве то красиво!? Тут спотыкаясь, веря в чудо, Я потыкаю, но как будто , Себя теряю. Ночью. Утром. Люди уходят, топчат клумбы. Ну всё, туман. Тупик и руку Подать куда? Ответят хуком. Пусть мифы обернуться мукой. Уйдёт мечта с другим под руку...
Поэта путь не весть, как сладок,
Вокруг лишь сети, сказок падок,
И без отметин ,сил упадок,
Но не приветлив, хоть и краток.
Стране чудес, пытаясь мысли,
Но до небес... Мой путь осмыслен?
А может бес? Без компромиссов.
И здесь не вес, здесь лес капризов.
Бродя один, в тени, как призрак,
Руки тяни, но мы за призмой,
Я господин... Но здесь нет приза.
Бродя один, в тени, как призрак...
Пути сшибая ноги силой,
Я нахожу, но выносима ль
Та боль, что , вдруг, ни раз косила,
Скажи... Ну разве то красиво!?
Тут спотыкаясь, веря в чудо,
Я потыкаю, но как будто ,
Себя теряю. Ночью. Утром.
Люди уходят, топчат клумбы.
Ну всё, туман. Тупик и руку
Подать куда? Ответят хуком.
Пусть мифы обернуться мукой.
Уйдёт мечта с другим под руку...
