Обошел почти все «верные места» на старицах. Нет уток. Несмотря на это настроение хорошее - ясный, тёплый, с ласковой лёгкой грустинкой осенний день прекрасен. Век бы ходил!
– На реке, что ли, посмотреть?
Иду берегом Ика по обрыву. Что-то впереди привлекает моё внимание. В бинокль вижу: на отмели у песчано-илистой косы кормится табунок уток, похоже, чирки. Коса густо поросла тальником, можно будет подойти на выстрел.
На противоположной стороне реки, напротив уток, откуда-то из-за берега выныривает и почти сразу скрывается мотоцикл. – Видимо полевая дорога там к берегу подходит: утки срываются «на крыло» и, нарезав два быстрых круга, возвращаются на отмель.
Пока иду к косе, по дороге протарахтела телега. Чирки уходят на знакомые уже два круга и вновь садятся на своё место.
Высокие у основного берега заросли тальника на косе, ближе к воде становится всё ниже и идти в полный рост дальше нельзя. Но и ползти невозможно, - сплошная ежевика вперемешку с крапивой... Кое-как всё же двигаюсь...
Передо мной уверенно прорычал «ЗИЛ-130» - значит, на место правильно вышел, но уток не видно. Спугнул? Я или «ЗИЛ»? Кажется здесь они?! Копошатся. Много! Всмотреться мешает плотная листва кустов. И ближе не подобраться. Меня бьет мандраж. Примерно выцелил по силуэтам. «Ударил». Одновременно услышал характерный свист над головой. Чуть не задев мне макушку, на посадку нацелились утки - чирки, но резко шарахнулись – от меня? от выстрела? - в стороны...
Выламываюсь к воде...
– Чёрт возьми-и...
На отмели лежат три куличка-песочника – знаете, конечно – размером меньше воробья. Четвёртого – подранка с перебитым крылом – промочив ноги, вылавливаю глубже. Вспугнутые сначала «ЗИЛом», а потом моей дурацкой пальбой, «мои» чирки, собравшись в стороне в стаю, растворяются в небе...
Да Бог с ними, с чирками...
Ругаю себя последними словами. Знаю же, знаю – нельзя стрелять по неясно видимой цели. И правилами охоты запрещено, и вообще.. просто... Нельзя!
Да нет, на куликов охота тоже открыта. Только надо ли вот так-то?.. Таких-то...
Подранок ещё... ножа, как на грех, нет... Что мне теперь, его загрызть?..
Что за день паршивый? Глаза б ничего не видели...
Дома, в прихожей, пряча глаза, достаю «добычу». Под громкий вскрик жены из рюкзака выскакивает куличек-подранок и мечется по комнате.
– Ты что натворил? - сквозь слёзы в голосе и на глазах стонет Гузеля – Сволочь ты, Генка!
– Нож дай...
Молча матерюсь. Я ощущаю себя полной сволочью... Знаю же...
Январь 2008 г.
#охота #утки