«Ну, что, и не стыдно?», – так и подмывает спросить у автора сборника рассказов «Туманные аллеи». Алексей Слаповский – писатель неплохой. Его романы «Победительница» и «Неизвестность» заслуживают читательского внимания.
А тут такой конфуз…
Поинтересоваться о стыде и совести, и чести профессиональной хочется не из-за содержания. Даже не из-за стиля этих странных, маловнятных зарисовок (ни рассказами, ни новеллами язык не поворачивается назвать). В конце концов, кому-то близок жанр быличек и бывальщин, олитературенных сплетен. У кого вкус сомнительней – могут, вообще, разразиться восторгом. На вкус и цвет товарищей нет.
Вся проблема в авторской посыле, от которого покоробило еще задолго до знакомства с «творением».
Дело в том, что писатель замахнулся не много не мало на самого И. А. Бунина. На его бессмертные «Темные аллеи». Да ладно бы замахнулся на Нобелевского лауреата... Нынче ведь слово «амбиция» – самое брендовое в лексиконе уважающего себя человека. Г-н Слаповский в одном из интервью ничтоже сумняшеся заявил, что …напишет не хуже, а то и лучше виртуоза русского слова. Мало того, новоявленный классик признался, что бунинский шедевр «раздражает» «архаичным до неловкости эротизмом», «книжностью разговорного языка», «отношением к женщине как к объекту».
Вот так-то. А что же мы имеем в пику, так сказать, устаревшей классике?
Шулерский продукт. Который даже неловко сравнивать с чистородным бриллиантом русской литературы.
Там, где у Бунина трепещущая субстанция «Песни песней» – у Слаповского – тоскливая, мелкотравчатая обыденность. Там, где у Бунина печально ускользающая неимоверная красота мгновения – там у Слаповского буквальность и натурализм однодневного фельетона. И так далее, и так далее…
На каком-то этапе, читая «Туманные аллеи», и вовсе кажется, что сидишь на завалинке и слушаешь, как травит байки какой-нибудь современный дед Щукарь, уступающий, впрочем, шолоховскому герою в юморе и искрометности.
В конце концов приходишь к непоколебимому выводу, что новоявленные аллеи беспробудно скучны. Да и это бы ничего. Страшнее другое.
Когда-то современник И. А. Бунина, еще один русский гений, В. В. Набоков утверждал, что нет ничего ужасней и разрушительней пошлости. Она разъедает как ржавчина. Она губит все живое и по-настоящему прекрасное. Пошлость настоящую непросто заметить. Она отлично маскируется. А суть ее в том, что она есть ничтожность, претендующая на глубокомыслие, скудоумие, ловко напялившее на себя тогу премудрости, аляповатость, притворившаяся высокой красотой. Это бесстыдный эрзац, нагло замахнувшийся на подлинное.
А может, не о чем грустить и не на что сетовать? Ведь сказал же еще один знаменитый писатель, что рожденный ползать летать не может. Не за что и винить такого.
Может, и не за что. Но обидно за читателя, которого в последнее время постоянно все чаще лишают возможности вспомнить: а что же такое художественный вкус? Потому что вскармливают вот такими беспардонными экспериментами, место которых в лучшем случае только на дружественном капустнике.
Напишите в комментариях, что вы думаете об этом , если согласны со мной - поставьте 👍 . И подпишитесь на МОЙ КАНАЛ